Marog diciembre 1994

En diciembre de 1994, una extraordinaria persona escribió esto con motivo de la Navidad, para un periódico de la parroquia San Pedro, siento inmenso placer de hacérselos llegar, por que el mensaje que encierra, sigue manteniendo vigencia !hoy¡
Gracias María Rosa.



En Franca Comunicación
Marog
Diciembre 1994.

¿Por qué será que en navidad, la vida se transforma y trastorna por igual?
Pues no se puede negar que en la familia, por ejemplo, muchas cosas suelen cambiar.

Se retoma la “unión”, “lo típico”, lo tradicional.
En el trabajo se respira otro ambiente y casi se aproxima a la “amistad”.

Muchos hijos se acuerdan “por aquí vive mi mama”, y algunos padres coinciden que es hora de “visitar a ese hijo” a quien por falta de tiempo es imposible abrazar.

La gente viene y va; el tiempo es corto y largas las ganas de celebrar.

Durante la Navidad y Año Nuevo el bolsillo de los que anhelan complacer, sufren un déficit presupuestario, con gusto y sin reparo.
¿Por qué?... Es Navidad.

La hermosa blanca, roja y verde Navidad, conciliadora de hombres de buena voluntad; máximamente irrumpe nuestra vidas, poniendo el paréntesis con que sueña todo niño durante meses, hacer realidad en un nacimiento o arbolito el juguete que el “niño Jesús” o San Nicolás” pondrá.
Yo también creo en la Navidad, mas le pido al “Niño Dios” como adulto que cuando termine la fiesta, nos deje la alegría, la amistad, la unión en la familia de todos esos hombres que la derrochan solo en “Navidad”.

Amor y Paz.

Para todos una Feliz Navidad (F.Maduro) 2009

Dibujo: Francisco Maduro

Absuelto el niño Jesús

Hasta las generaciones de los cincuenta del siglo XX y quizás algo más acá, para los que vivimos la infancia de aquellos años en nuestras vidas, tenía vital importancia la presencia del niño Jesús, porque era la entrega de cuentas, el balance de las ganancias y pérdidas durante todo un año, eso en lo referente a nuestras buenas y malas acciones y la compensación material, tangible, de nuestro comportamiento desde la navidad pasada.

Muchos niños con tristeza decían que el niño no sube a los cerros, otros ya sabían de su inexistencia y callaban, pero algunos sufrían mucho cuando otros compañeros de clase o niños más curtidos por la vida terminaban con aquella fantasía.

Se daban casos donde muchos reclamaban a sus padres el por qué los tuvieron engañados por tanto tiempo, cuando les prohibían que mintieran y justo ellos, sus padres, habían sido cómplices de ese engaño colectivo.

En mi caso personal vengo de una familia muy cercana a los hechos concretos, aunque sin embargo en casa seguían la costumbre del niño santo, pero no había regalos al pie del arbolito, que siempre era pequeño y a veces solo una rama natural pintada de blanco, era al despertar cuando encontrábamos los juguetes junto a la cama o debajo de ella.

Recuerdo claro que le escribí la carta y la puse en mis zapatos y vi con dolor como mi pedido no tenía que ver con lo que recibí; y a viva voz le dije a mamá y a los abuelos, cuando en su presencia destapaba los regalos y ellos festejaban en la cena de navidad…

… “¡Pero este niño Jesús siempre se equivoca!”
“Se lo escribí bien claro que yo quería un carrito para montarme y manejarlo yo y le dije que era azul y estaba en almacenes “Talo” y me trae un camión de bombero pequeñito,…y el año pasado le pasó igual”.

Sin embargo nos conformábamos por que podíamos jugar con los juguetes de los hermanos y amigos.

Una noche vi a mamá que colocaba unas cajas de color verde sobre el escaparate donde no alcanzábamos, allí estuvieron durante algunas horas hasta la media noche del 24 de diciembre.
Pero en aquella familia a todo se le buscaba una explicación.

Y también yo tenía la curiosidad de saberlo todo y aclarar otras dudas, me preguntaba ¿por que donde hablamos español llega el niño Jesús, pero en otros países de habla inglesa viene San Nicolás?, o es que acaso los dos traen juguetes a todos, y si es así, entonces: ¡A mí me debe regalos San Nicolás!… ¿o será que se dividen las tareas?

Ahora bien si todo es mágico y el niño santo trae juguetes igual que San Nicolás ¿Donde los trae y por que el niño Dios no tiene una bolsa? y ¿de qué tamaño es para traer tanto juguete.
Finalmente llegue a la conclusión de que eran mágicos, y pensando en eso, cerré la ventana del cuarto y la puerta; ¡Aja! Ahora vamos a ver por donde entraba el niño, debe atravesar las paredes porque es un santo, Pero de forma inmediata, mamá no me dejó por qué con el cuarto cerrado ella no hubiese podido entrar.

Sin embargo otra duda me preocupó. ¿Y si entonces no viene por estar las ventanas cerradas?

¡Que va! Mejor después mañana todo esto se lo preguntaré al abuelo Pancho el me lo aclarará todo.

Cuando vi las cajas de color verde bajo la cama y me di cuenta que ya no estaban las de arriba del escaparate se lo dije a mama:
“¡El niño Jesús no existe!... ¡porque estas cajas de regalo tu las tenías arriba del escaparate!”

Pero inmediatamente quien me respondió fue mi abuelita:

“¡Claro que el niño Dios existe! No ves que él ayuda a tu mama a tu abuelo, y a todos nosotros a que nos vaya bien en diciembre para comprarles los juguetes a ustedes, el niño Dios ahora está aquí en esta casa, no lo vemos pero está, es por eso que todos nos queremos más en la navidad”.

Quedé conforme con las repuestas y con los abrazos y besos de mamá abuelita, el abuelo Pancho, mis tías y tíos y por mi cuenta perdoné al niño Dios por equivocarse y no traer la navidad pasada y aquella los regalos del tamaño que yo lo pedía, al fin y al cabo no era culpa suya sino de mamá y yo bien sabía que en casa en ocasiones el dinero no alcanzaba.

Quedé tranquilo sin traumas, había tanto amor en el seno familiar que hoy entiendo que tenía razón la abuela Inés, el niño Dios estaba allí con todos nosotros.

Francisco Maduro.
12/2009

"Recordatorio a Bolivar" (Simon Oliveira) 1969

Dibujo:Francisco Maduro

Dibujo: Simón Oliveira

Este poema fue escrito en el año de 1969, con todo el fervor revolucionario, que se tiene a los 19 años y con toda la influencia de los grandes poetas contestatarios de ese tiempo: como Alberti, Miguel Hernández, Andrés Eloy Blanco y por supuesto Neruda.

Hoy cuando se cumple un años mas de su muerte, pienso que es bueno resucitar este poema-

“PEQUEÑO CANTO A BOLIVAR”

Basado en el poema de Pablo Neruda

"Canto a Bolivar"

(Yo conocí a Bolívar una mañana larga…

I mirando el cuartel de la montaña, dijo

“Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo)

1969

I
Yo conocí al hombre bajo la olvidada tierra.

Cien años con heridas

guardaban su esperanza.

Su nombre, su apellido,

levantaban los frutos de la angustiada espera.

Y le dije:

Padre para que has venido,

para que naciste.

Esta que fue tuya, no es tu tierra.

Estos nosotros, ya no los mismos de hace un siglo.

No ves nuestras manos…

están yertas; no ves nuestros ojos… están fríos;

no es nuestra, la espalda esta de ahora,

somos solo números que juegan

en las fábricas de los metales vivos.

–Entonces dime Padre;

para que naciste,

para que has venido-.

Y el hombre de hace un siglo

con su voz de silencio, me dijo:

“Yo fui muerto en la cruz del dolor de mi pueblo,

y hoy estoy aquí,

tengo las cuencas llenas de un continente despierto.

Mi amor esta cosechado,

en la cabeza última

del montón pretérito.

Tengo un millón de hijos en la cárcel,

y otro millón de hijos

– en las torres petroleras –

puestos a secar.

Ya mis caminos se secan

tiene la sed de un viajero.

Y he visto como en el campo

se marchita “la astilla de eternidad”.

He bebido las ansias de mi tierra,

y he escuchado las manos que piden libertad¡¡¡

II
Hoy la semilla del hombre

es pasto de los lobos,

con ojos de níquel y cuernos de oro.

Tengo 109 años,

firmes como erecciones,

y cansados de olvidar.

Aquí estoy contigo.

Y colgar del rabo de los nervios

para estrellar las palabras

como un millón de piedras

ante la imagen de la puerta más grande.

Y vestidos de kaki,

con humo en las manos,

voltearemos la calle

para herir las ruedas del camión más grande.

Para el pequeño segador

le traje un nombre,

“EL OBRERO DEL CALCIO”

con el molera los huesos

del lobo del hombre,

del que habló Andrés Eloy.

No tendremos comandantes sino pueblo,

no tendremos gobernantes sino pueblo.

Ya no tendremos mas mando

sino un continente despierto.

Junto a mi mano hay otra

y hay otra junto a ella

y otras mas y mil manos que aún tu no conoces…

… Soy un siglo de manos

“con erección de antenas”.

Esas las ultimas de mi primer momento,

vieron los caballos del día final de la guerra;

y otras cumbres tomaron sus rojos luminares,

avasallaron al hijo de mi cimiente eterna

para colocarles un numero y computar sus ideas.

Tabularos sus ansias con sofismas de aurora.

Ya están maduras las espigas

de las manos para tomar

el segundo de su hora.

Las ciudades incendiadas ondean mi nombre,

los campos olvidados flamean mi nombre.

Los pueblos oprimidos pronuncian mi nombre.

La aurora verdadera se encuentra enrojecida

por la sangre del hombre.

Voy naciendo en ti

como surtidor de esperanza.

Tengo un siglo de silencio

y un ejercito que lucha

bajo las sombras de la tierra.”

III

Y el padre nuestro que estaba en la sangre

guardó la palabra nuestra de cada día,

y siguió adelante;

detrás de su espada estaba un continente con brazos de fuego.

Y recordé sus palabras:

“Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo…”

“Tengo las cuencas llenas de un continente despierto.”

Simón Oliveira
1969

A los 10 años de la tragedia de Vargas (F.Maduro) 2009

Dibujo: Francisco Maduro

“Los lugares de la Memoria”

En ocasiones pienso, en los acontecimientos de la vida de cada uno de nosotros como si fuesen capítulos de un libro, que a su vez conforman el enriquecimiento de la memoria, siempre aferrada a las emociones y a los sentimientos de la gente.

Su estadía en nuestras mentes es tal, que pareciera que lleváramos a cuesta un cargamento de recuerdos para toda la vida, donde permanecen los lugares, los paisajes y las personas en escenarios intactos, con gente que no envejece como si fuese una fotografía en el tiempo; es por eso que en algún momento esos recuerdos se deslizan hacia nuestro sueño, y en ocasiones los vivimos con tal intensidad, que al despertar persiste la sensación de haber estado allí, justo en alguna parte de nuestro pasado, donde la noche nos llevó por unos minutos mientras tratamos con esfuerzo de adaptarnos a nuestra realidad.

Es como si algo se hubiera desprendido de ese equipaje de recuerdos, descubriendo que parte importante de nuestras vidas, ha estado allí en esos lugares de la memoria, congelados en el tiempo.

Se dice que uno es parte del entorno, de sus cosas, de su casa, de su familia y de la comunidad; por lo tanto somos una pieza en ese pequeño mundo, formamos parte de él y a su vez él parte de nosotros, tanto es así que a veces la gente se entristece e incluso llora al abandonar la vieja casa donde se formó, alejándose, solo porque va a casarse o simplemente se va a mudar de residencia, pero también porque se despide de los recuerdos entre las paredes de ese hogar, de manera que a partir de esa separación, aquella casa y los años vividos en ella se vuelven una referencia, un capitulo inolvidable que nos va a acompañar hasta la muerte.

Mas doloroso aún es la separación del hogar cuando se presenta de manera violenta, por que el desamparo y el sentimiento de pérdida, desequilibra nuestras vidas afectándonos terriblemente.

Cuando las víctimas de la tragedia de Vargas, fueron trasladadas al poliedro como refugio provisional, en ocasiones se escuchaba en la madrugada, de manera aislada, el llanto de varios de los rescatados, sin embargo en la mañana, al despertar, la mayoría lloraba, dándose la paradoja que la pesadilla era la propia realidad.

Una joven solidaria que conocí y que trabajó por aquellas familias, no soportó el dolor y la tragedia de aquellos, cuando le hablaban de lo que habían perdido y de los momentos en que vieron literalmente desaparecer por completo su comunidad; aquella joven tuvo que abandonar la ayuda directa con los refugiados y dedicarse a colaborar desde afuera, porque se sintió tan afectada en lo personal, que se convirtió en un tormento cada una de las veces que tenía ante sí el drama de aquella gente.

Esas escenas están en la memoria de esas personas para siempre y es seguro que sueñan que vuelven a Vargas, a su casa y al mar, como evadiendo la realidad de sus vidas y retornando al lugar donde pertenecen, como si la memoria también les brindara un consuelo a través de los sueños.

Muchos de ellos volvieron, porque tampoco soportaron estar tan lejos de su entorno, descubriendo sin darse cuenta que mirar el mar todos los días, era una necesidad y regresaron a las ruinas de aquel estado que los hacía padecer aun más su dolor, pero al menos estaban allí, en el lugar al cual pertenecían ellos y sus recuerdos.

Esos lugares de la memoria no los ven otros, nos pertenecen íntimamente, son tremendamente personales, pero sabemos lo que se siente cuando alguna melodía o un perfume particular, nos llevan hasta ellos, porque si de algo estamos seguros es que esos lugares existen.

Ahora bien: ¿a dónde van esas vivencias?, ¿las llevamos en la memoria y mueren con nosotros al final de la vida?, ¿enterramos a los muertos con esos recuerdos?,
¿En donde se quedaron esas historias y para que se instalaron por tanto tiempo en nuestras mentes?

Allí en esos lugares, quizás esté entre escombros escondida la felicidad, junto al amor de los principios, antes de que envejeciera o se desvaneciera con el mismo paso del tiempo; debe estar también el afecto de los abuelos, el abrazo de nuestros hijos cuando pequeños y todo lo que no tenemos ahora y que guardamos en esa carga de recuerdos.

Mamá recordó toda la vida, cada una de las escenas y palabras que formaron parte de su breve unión con papa, y recordaba con fidelidad cuando diariamente, desde lejos, anunciaba con silbidos su retorno al hogar junto al cariño para ella en su llegada. Le brillaban los ojos cada vez que nos contaba aquello y nosotros la escuchábamos como si fuera la primera vez, luego se disponía a seguir sus oficios, mientras yo le veía la nostalgia en su carita ajada por los años y por la vida como preguntándose resignada: ¿donde están esos momentos? y poco a poco mientras hacía sus labores volvía a su realidad.

…y con esos recuerdos se nos fue una tarde de julio.

Hoy me pregunto si habrá un lugar donde encontremos nuevamente esos recuerdos, si la gente de Vargas despertará una mañana con su mar eterno al frente; si podremos ver otra vez las casas que derrumbaron recién construidas, con sus paredes blancas y sus puertas con olor a madera; tener otra vez nuevas las calles que hoy nos lastiman con su aspecto, vivos a los abuelos con su amor y su sabiduría y escuchar los silbidos y la alegría de papa, llegando a casa a abrazar a mama con su cara alegre de cuando tenía veintitrés años.

En algún espacio, más allá de la vida, guardados en la eternidad deben estar esos lugares de la memoria.

Francisco Maduro.
11/2009.

Su Voz (poema) F. Maduro

dibujo: Francisco Maduro

SU VOZ
Francisco Maduro

Solo tengo a ratos su voz,
deshaciendo silencios eternos
acercando emociones vivas
descubriendo en el balance
de esta tristeza
que era mi pieza extraviada.

Pero su voz
que es todo cuanto tengo,
lleva en su equipaje
las palabras convictas
de la historia oculta,
en la delgada tarde
de unos años desteñidos
cuando escribía su cintura
con mis brazos sin cansancio.

Se que formó con su piel
en una noche de julio
el molde de mi cuerpo
como suave arcilla,
y ya no encuentro
mi cuerpo
y ya no encuentro su boca.

Le pertenezco entero,
como el silencio a la soledad
y solo tengo a ratos su voz,
solamente su voz
dulce,
tibia,
amiga.
…pero lejana
como la felicidad…

SALA DE ESPERA (una historia parecida)

Dibujo:simón oliveira

Son las 7 am y el miedo se comparte con un montón de rostros desconocidos, soy una entre decenas que esperan una llamada: “Sra. Carmen Martínez”, anuncian por el altavoz, y alguien que más parece una cosa se para lentamente y camina más despacio, de inmediato la silla es ocupada por otro cuerpo al cual tampoco queremos ver su cara.
Siento como escalofrío de fiebre, un ambiente hostil se huele en este recinto, me parece un mal momento para reflexionar sobre la vida, cuando la invitada principal es la muerte.
Por ahora la palabra compartida se nos hace trunca; siempre se dice que al encontrarse dos mujeres en un espacio vacío, la conversa se hace mitin.

Pero aquí, es el silencio quien nos habla y la mirada se esconde dentro de una revista que apenas miramos, ¡Como me gustaría estar sola!

Es preferible imitar al sueño relajando el cuerpo y cerrando fuertemente los ojos, al principio se nos parece difícil, pero cuando te conviertes en invitada preferencial de este lugar, comienzas como los magos a desaparecerte y desaparecer a los demás; aprendes a ser invisible, porque para ti támpoco las demás no existen.

Y es cuando entonces, el seudo-sueño se repite una y mil veces…

…tengo 13 años y la vida se me presenta inmensa, mimada por mis padres, solo el baile era mi codicia, los chicos se peleaban por sacarme a bailar y yo cual princesa de cuentos danzaba y danzaba, sin siquiera mirar con quien bailaba, ¿si era otro príncipe o algún recogelata? …poco me importaba.
¿Los estudios?, siempre en segundo lugar pero “muy bien gracias”…

…celebro quince primaveras, y estoy de verdad hermosa, mi traje espectacular, mi baile superfino, al fin soy una chica superrealizada.
Casi termino mi noveno grado, toda la familia discute sobre cuál debe ser la carrera que escoja para profesionalizarme y en cual universidad inscribirme; mi padre el abogado, daba por descontado que sería en la “Andrés Bello”, mi madre rememorando quizás su propia juventud anarquista, insistía que la “Central” era lo más apropiado; mis amigas querían que nos encontráramos en la “Santa María” y el torpe de mi hermano mayor, con su actitud de “ñángara” reprimido, me mencionaba al oído que debería ir a la “UBV”.

Pero mi cuerpo comienza a sentir cosas diferentes, empiezo a fijarme más en los chicos:
Juan con su porte de “desgarbado intelectual”, siempre interesante, corro hacia él, cuando tengo problemas con las materias.
José, algo aniñado pero muy galante, llego al liceo y me espera para llevarme los libros.
Efraín: el poeta, con su voz de trueno desmenuza mis sueños en sus versos, lástima de su cara flaca y llena de espinillas.
Manuel… ¡ah! Ese Manuel, siempre riéndose, con un chiste en los labios y una picardía en los ojos, a veces me ruborizo, y otras siento algo que corre entre mis piernas cuando escucho sus chistes y cuentos porno.

…Pero al que más miro fijamente es a Ricardo, parece un adonis, con su cuerpo musculoso, su pelo negro que resbala entre sus ojos también negros, su boca siempre húmeda, como esperando que un beso se la seque…

Ricardo no estudia en el liceo, dicen los amigos que está en la “Simón Rodríguez” y que es estudiante de filosofía (esto decide definitivamente mi carrera y donde estudiarla), además me cuenta Sarita, que su papá es un médico pediatra de mucha fama y dinero.

Cuando se escucha el rugido de una moto grande, todas volteamos y allí está él, cual centauro sobre su “Honda”…

A veces pienso que si me invitara a salir, me desmayaría.

… ¡Dios!, que excitante es sentir el aire traspasando los poros de mi rostro, el pelo latiendo al viento y el ronronear de la moto que se mete en mis pantorrillas y sube a través de mis piernas para asentarse en mis nalgas.
Nos dirigimos a un “Halloween” en Las Mercedes, es la quinta de una mujer todavía joven que le dicen la “serena”, se que a ella le gusta mi “Richy”, pero me aprisiono más a su cuerpo, como poseyéndolo para transmitirle mis ansias… Te tendré bailando toda la noche y no dejare que la “bruja” esa se te acerque…
Ricardo, por fin estamos juntos, somos la ¡Más bella pareja de toda la vida!

He comenzado a fumar marihuana, me la dio Ricardo, al principio fue muy divertido. Esa tarde me jubile del colegio, y él alquiló una habitación en el hotel ALADINO, era hermosa, toda decorada con distintivos árabes, con razón ayer me dijo que metiera mi vestido de danzas árabes en mi morral (yo había pensado que algún día le bailaría solo a él), me lo hizo poner y en su cabeza se colocó un turbante, la música embrujaba el ambiente, se me acerco con la cabeza agacha y me ofreció un cojín rojo fuego, cuando se arrodillo ante mí, vi dos cosas que parecían cigarrillos mal elaborados y me dijo: “Princesa, hoy te llevaré en mi unicornio, a tocar el cielo”.

No me fue muy placentero el sabor amargo de aquel mi “primer porro” y debido al fuerte dolor de cabeza que me dio, tampoco disfrute el habernos acostado…
Pero esa tarde comprendí lo importante que para él era él que compartiéramos sus “cosas”.

Mis padres están un poco molestos porque mi promedio escolar ha bajado muchos, mis antiguas amigas dejaron de aconsejarme cuando les dije “envidiosas”. A veces me gustaría escaparme con Ricardo y hacer nuestras vidas juntos.
Ayer me dijo que debíamos esperar que el terminara de graduarse y que pronto tendríamos una gran casa, por cierto son pocas las veces que me menciona algo de "su" Universidad.

¡Virgen Santísima!!! Estoy preñada!!!
Ya van dos meses que la regla no me baja. He hablado con Ricardo y me dice que él me ama, que al fin se va a cumplir el más hermoso de sus sueños, y es tener una familia, sus palabras me alientan el alma y envalentonan mi espíritu; y yo soñadora y despreocupada me veo junto a él paseando el bebé en cochecito por “Los Caobos”, mientras la envidia de mis ex compañeras las carcome por dentro.

Ahora puede caerse el mundo, que su amor me protegerá cual muro de contención.

Hace días que no tengo noticias de Ricardo, lo llamo al celular y no responde ¿estará enfermo? Voy a pasar por su casa y trataré de verlo, aunque me pidió que nunca lo hiciera ya que le causaría mucha rabia el desobedecerlo…
A lo mejor está en la finca de su papá… Mejor espero un poco más.

Me siento destrozada, ayer mis amigas me dijeron que Ricardo y su familia se mudaron para Miami, que se marcharon por un problema de Ricardo con la policía, no sé qué hacer, estoy enferma y me siento sin fuerzas para nada.

Hoy me toca visitar al médico obstetra, mi madre no quiso acompañarme, todavía tenía el aliento alcohólico de ayer, mi padre se marchó de la casa al poco tiempo de saber de mi embarazo.
Mi hermano mayor: el “torpe comunistoide” es mi única nodriza, me alienta, me obliga a tener valor, me empuja para que siga; me dice con dulzura: “hermanita tú y tu hijo cuentan conmigo para todo” y me da risa ya que nunca ha conseguido un trabajo estable.

La enfermera me saca la sangre, veo como se llenan las probetas y en ellas veo como mi vida puede diluirse poco a poco y caer en el sueño de nunca jamás. Cuantas veces he querido morirme, cuantas he querido saltar desde una ventana y sacar toda la tristeza que encierra mi vientre, no lo he hecho por el tarado de mi hermano, quien con dulzura soba mi barriga y le cuenta cuentos a lo que está adentro, creyendo que el feto lo va a escuchar.

Debo volver en pocos días a buscar los resultados, pero nada puede ser peor que una “Adolescente-madre soltera y sin familia”.

Dios mío quiero morirme, y mi hermano me toma en sus fuertes brazos y detiene mi caída… ¿Dios por qué?, nuevamente protesto y una cascada de lágrimas rueda por el piso.
Debía volver el mes próximo por los resultados, pero la enfermera me citó ayer, no me dijo que era URGENTE, pero que era necesario asistir cuanto antes. Al llegar me pasó muy rápido al consultorio del médico, él me habla de muchas cosas que casi no entiendo, que si el sistema inmunológico, algo sobre las propiedades y componentes de la sangre, lo único que sí comprendí temblando fue: “es portadora del VIH”, mi mundo ya partido, terminó por desboronarse…

Y como una Revelación Divina pregunte angustiada: … ¡Y mi hijo! era la primera vez que en siete meses le daba un nombre… MI HIJO

Ya un poco calmada y acompañada de mi hermano, que amorosamente sostenía mi mano, escuche las indicaciones del médico, me habló de la posibilidad que había de que los hijos no salieran contagiados por la enfermedad, me dijo que me mandaría a un hospital especializado en el tratamiento de las parturientas con SIDA, donde se me aplicaran los fármacos apropiados a mi enfermedad…

Y aquí estoy nuevamente como todas las semanas, ya tengo ocho meses de embarazo y tres del tratamiento…

...Son las 7 am y el miedo se comparte con un montón de rostros desconocidos…

Simón Oliveira
Noviembre 2009

Marog (octubre 1994)

EN FRANCA COMUNICACIÓN

“Que triste se ve la lluvia, en las casas de cartón”…
Así cantó Alí Primera, ¡y cómo olvidar su canto!
En las casas de estructuras sólidas, el sonar de la lluvia, tenuemente se percibe; al caer la llovizna se torna agradable al ambiente, encender la televisión, comer galletas y tomar chocolate es una estupenda propuesta.
Mirar el llover a través del cristal de una ventana, resulta romántico, melancólico, pero a fin de cuentas se respira tranquilidad.

En las casas de cartón es diferente; llover significa mezclar el miedo con el frio, sentir la excitación que produce el chupar del agua en el viejo cartón.

“Hay una gran diferencia en ver la lluvia de lejos y sentirla tan cerca”.

Un cómodo yantar de un hogar hace a la lluvia una linda bendición; en los cerros, la inocencia de los pequeños la convierten en diversión, y yo francamente hablando coincido con el cantor… “Que triste se oye la lluvia en las casas de cartón”

Marog
Octubre 1994

CUANDO YO ME VAYA (Carlos Boaglio)

pintura de: simon oliveira.


A veces recibimos correos de muchos amigos enviándonos presentaciones extraordinarias, de ellos recuerdo el de Neruda, Gabriel G. Márquez, otros de una hermosa religiosidad, algunos como la matanza de delfines que nos dan mucha rabia, en fin, pero hay algunos que se quedan en nuestro correo como recordatorio de que somos la creación más perfecta (aunque por lo del libre albedrio, no nos comportemos como tal), de DIOS.
Este lo acabo de recibir y tiene una especial ternura para los que como yo, nos acercamos por la edad, cada vez un poco más al final de una hermosa existencia.

Dios me permita seguirla disfrutando… junto a ustedes.

Los quiero
simón

“CUANDO YO ME VAYA”
Carlos Alberto Boaglio.

Cuando yo me vaya,
no quiero que llores,
quédate en silencio,
sin decir palabras,
y vive de recuerdos,
reconforta el alma.

Cuando yo me duerma,
respeta mi sueño,
por algo me duermo,
por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia,
no pronuncies nada,
y casi en el aire,
con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
Buscame en mis cartas,
y entre los papeles
que he escrito apurado.

Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.
Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama
y cuando haga frio, ponte mis bufandas.

Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que deje guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfuma y riega mis plantas.

Si tapan mi cuerpo, no me tengas lastima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho,
disimula el acto,
búscame en los niños,
el café, la radio
y en el sitio ese
donde me ocultaba.

No pronuncies nunca
la palabra muerte.

A veces es mas triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.

Cuando yo me duerma,
no me lleves flores
a una tumba amarga
grita con la fuerza
de toda tu entraña
que el mundo está vivo
y sigue su marcha.

La llama encendida
no se va a apagar
por el simple hecho
de que no esté más.

Los hombres que viven
no se mueren nunca,
se duermen a ratos,
De a ratos pequeños,
y el sueño infinito
es solo una excusa.

Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque me veas, y aunque me palpes,
sabrás que por siempre
estaré a tu lado.

Entonces, un día
sonriente y vibrante,
sabrás que volví
para no marcharme.


http://www.carlosboaglio.com.ar

Epigrama (Ernesto Cardenal)

pintura:simon oliveira (campesina)


EPIGRAMA
Ernesto Cardenal


Al perderte yo a ti,
tú y yo hemos perdido:

yo, porque tú eras
lo que yo más amaba,

y tú, porque yo era
el que te amaba más.

Pero de nosotros dos,
tú pierdes más que yo:

porque yo podré
amar a otras
como te amaba a ti,

pero a ti nadie te amará
como te amaba yo.

Muchachas que algún día
leaís emocionadas estos versos

Y soñéis con un poeta

Sabed que yo los hice
para una como vosotras

y que fue en vano.

HOTEL AMISTAD (Raúl Rivero)

HOTEL AMISTAD

No sabe que estoy viendo como tiemblan sus manos
cuando le digo en alta voz
que afuera llueve
que esta noche quisiera tragarme su respiración.

No imagina siquiera
que aquí
frente a sus ojos
estoy llenando de ella este papel.

No puede
no quiere pensar
que la última noche
me la estoy llevando en un poema
que ahora cuando este cuarto deprimente
de la calle Industria
comience a ser olvido
ruido de besos
nada
se hundirá para siempre nuestro pequeño reino
empezaremos a divulgar nuestros secretos
porque ya se cumplieron las tres horas.

Se rompió el hechizo.

El posadero llama ruidosamente a nuestra puerta.

Raúl Rivero
cubano

PERDIDA DEL POEMA... (Luis Rogelio) cubano

Dibujo de Susana Neuhaus

Perdida del Poema de Amor llamado “Niebla”

Ayer he escrito un poema magnífico
lástima
lo he perdido no sé donde
Ahora no puedo recordarlo
pero era estupendo
decía más o menos
que estaba enamorado
claro lo decía de otra forma
ya les digo era excelente
pero ella amaba a otro
y entonces venia una parte
realmente bella donde hablaba de
los arboles el viento y luego
más adelante explicaba algo acerca de la muerte
naturalmente no decía muerte decía
“oscura garra” o algo así
y luego venían unos versos extraordinarios
y hacia el final
contaba cómo me había ido caminando
por una calle desierta
convencido de que la vida comienza de nuevo
en cualquier esquina
por supuesto no decía esa cursilería
era bueno el poema
lástima de pérdida
lástima de memoria

Luis Rogelio
cubano

LA DOBLE IMAGEN (Rafael Alcides) cubano

LA DOBLE IMAGEN
A Roberto Fernández Retamar

Ella esta apenada, pero ansiosa,
desnuda entre las sabanas.
Es la primera vez y tiembla.
Él es alto, joven
y le indica que abra las piernas.
(¡Se ve que tiene experiencia!)
Ella le obedece presta,
arrebatada, y por momentos brama.

Él trabaja, se aferra;
ambos sudan, se extenúan
(¡saben lo que están haciendo!)
Y por momentos breves suspiros,
pequeñas glorias
que vuelan, que escapan,
y algunas lágrimas.

Es doloroso, pero él sigue,
ágil, experto, con todo lo que sabe.
Ella cierra los ojos
y todo su cuerpo es una pera,
una gran pera tendida en la cama.
Y él, diestro, infatigable,
¡con que amor entre sus piernas¡

Pasan diez, veinte, treinta,
cuarenta y cinco minutos (¡Un tiempo horrible!)
Por fin se enciende el bombillito
allá afuera.
(¡Han pasado diez mil años!)
-¡Varón!- anuncia la enfermera.

Entonces el padre enciendo otro cigarro,
en tanto, allá dentro
él le oprime el brazo,
ella cierra las piernas
y resplandece entre las sábanas.

Rafael Alcides.
cubano

HABITAR DE OTRA MANERA de Francisco Maduro

dibujo:francisco maduro

Habitar de otra manera


Todavía sueño con recoger los silencios
Y construir puentes sobre la esperanza

Tenerme y tenerte
a la luz de las sonrisas
de los encuentros

Adornarte el vestido
con los días del recuerdo
y devolverte las lluvias
desde aquellas ventanas

Juntar los pedazos de la noche
hasta armar con ellos
tu rostro en la mañana

Y nacer en otro lecho
con menos dolor
en la mirada
y más horas
entre mis manos

Hacerme a tus ojos
sin mirarme
y crecer y completarme
sin recuerdos
sin olvidos
sin pasado
liviano
descalzo

Contigo
y habitar
de otra manera

Francisco Maduro

MUJER INFINITA de Francisco Maduro

dibujo:francisco maduro


MUJER INFINITA

mujer infinita
prendida en la piel
sembrada en los ojos

Mujer permanente
de tantos caminos
de restos de noches
de refugio oscuro
juntando las sombras
acechando sueños
amarrando espacios
del paisajes,
de la historia,
del latido del tiempo

Arranca conmigo las hojas del libro
nos iremos juntos a recoger mañanas
para inventar los sueños y construir recuerdos
descubriré el lugar donde extravié la alegría
y volveré del asombro del placer de tu cuerpo
tan salado en mis ojos,
tan Golpeado en el pecho

Lucha a mi lado
para salvarnos los dos
saldremos con esperanzas
de esta historia equivocada
tendremos días de amor de tarde
tendremos tardes de amor por siempre

No habrá naufragios
No habrá nostalgias
No habrá dolores
No habrá tristezas

Francisco Maduro

UNA EXTRAÑA FRAGANCIA de amor y violencia (2009)

dibujo:simon oliveira

“pisado que fue el escarabajo
con el pie desnudo
supimos el fragor de llevar la muerte
agarrada al talón

…y su temible belleza.

“El escarabajo”
(Margara Russotto)


AHHH!, esta amaneciendo, el aire me trae el olor dorado a pastos húmedos, una bruma hermosa perfuma el ambiente…
Debo levantarme… y la pereza se acurruca en mi cuerpo…
Debo levantarme… y la tierna sonrisa del tiempo me abraza, diciéndome suavemente: “espera, espera un poco, solo un poco… ya llegará la brisa, ella te traerá el mensaje”…

Y así entre la pereza y el sueño, me quedo aspirando el sabor fuerte a invierno recién nacido.
Pasa el rato… el sol comienza a alimentar mi sangre, poco a poco mi corazón se alebresta; la tierra tiembla, primero suave y va aumentando… y como clave Morse me va señalando un nombre…

Me levanto aturdido por el sonido,
tardo en comprender…
Al salir, una suave lluvia canturrea una linda melodía… una melodía de ensueños, una melodía de amor…

¡Lo comprendo todo!, ¡Dios, estoy enamorado!

Si, debo buscarla, la conozco, sé como es, la he visto en mis largos sueños, es hermosa, casi de mi estatura, su piel suave y cremosa, sus ojos con múltiples destellos de verdes… como el mar cuando llega para robarle un beso a la arena, sus labios carnosos, grandes, con un sabor a miel recién cogida.

La veo descansar desnuda al sol, y su cuerpo temblando pícaramente absorbe los reflejos, para luego volcarlos como manantiales de emocionadas olas.

Cuando camina, va como dando brinquitos, gráciles y firmes, moviendo sus caderas con un ritmo natural, insinuante, pero más suave que la brisa que la acompaña desprendiéndole su fragancia para regalarla al viento… ¡No! Mejor regalándomela, trayéndola desde distancias inverosímiles, anchas como una gigantesca avenida…
Y me envuelve enseñándome el camino, mi camino… nuestro camino.

“Levántate y anda”, y cual lázaro voy tras esa fragancia, salgo al mundo con un solo propósito: ELLA.

El paisaje hermoso se ciñe sobre mi esperanza. Es largo el camino y sin embargo corro montado en la alegría de un encuentro…
Algo en mi se revuelca por brotar, es un grito milenario anidando en mi garganta…

Para los sabios solo es: “el instinto primario para preservar la especie”.
Los sibaritas lo convierten en “la imagen de la manzana de Eva, metida en una botella y contorneando su cintura”.
Los religiosos sostienen que es “la llama eterna que nos une a Dios”.
Pero los poetas, manejadores de un millardo de palabras, solo dicen una y es “amor”.

Vengo de años de caminos y la carrera se me hace lenta, el cansancio se cuela por entre mis ansias, sin embargo me veo abrazándola, ciñendo su blando cuerpo, fundiéndonos en un solo: “verde que te quiero, verde”.

Sé que me acerco a ella, desde ya, pronuncio su nombre al viento con mi ronca voz de bajista… y el eco se encarga de corearlo a las alturas.
Me detengo para tomar el aliento que a veces se me hace extraño, ya mi caminar se en lenta, me doblo a veces, a veces me entristezco… algo me pasa, pero sigo, se que el camino se va acortando…

Doblo con penuria la esquina…
¡Y allí esta!, esperándome, quieta como una imagen divina, quieta como orando, quieta como savia de árbol quemado…
Quieta, muy quieta… como la muerte, quieta.
Vuelvo con esfuerzo a gritarle su nombre, mientras me arrastro hasta aquel hermoso cuerpo que fue, sin tocarlo, la vara que guio mi camino…

¡Dios porqué! Grito, más que pregunta es el reclamo.
¡Dios porque! y se vuelve sollozo moribundo de otro cuerpo que se cae y fallece…
…Y solo soy yo…

Amanece un nuevo día, el dueño de la casa sale titiritando el frio de la mañana, recoge su periódico y con asco descubre, abrazados, dos cuerpecitos verdes, dos insignificantes ranitas…
Con el pie les lanza un poco de tierra ya que comienzan a oler mal.
Se regresa a la casa mientras deja el vehículo prendido para “calentarlo”, en la mesa un atol desprende además de un amoroso calorcito, un olor a buen desayuno.

En la primera pagina, se lee:
“La humanidad reclama a los gobiernos de la ONU, se tomen medidas extraordinarias para detener la contaminación, ya que estudios científicos han determinado la extinción del 90% de las especies de ranas, salamandras y otros anfibios…..”

simón oliveira
octubre 2009.

UN MUNDO INOLVIDABLE en el año 2059 (2009)

dibujo:simon oliveira


Anoche tuve un sueño sobre un mundo lleno de mil hermosos sabores y acompañados de los más sabrosos colores que yo haya visto; era un mundo tan brillante que daba temor adentrarse en él, ojo no soy un cobarde, pero llame a mi amiguita Carmen para que me acompañara.

Para penetrar en él, tuvimos que tomar prestado, un gran globo de caramelo envuelto en papel celofán; rapidito nos llevo hasta un cielo repleto de nubes blanquecinas… Carmencita tocó delicadamente una de ellas y admirada supo que estaban hechas de algodón azucarado, yo, un poco nervioso, no quise probarla, puse de excusa el dolor de estómago que tuve la semana pasada en el colegio.

A lo lejos se distinguían unos altísimos picos blancos, el viento nos envió hacia ellos y por poco chocamos con la nieve que, tentadora nos mostraba un sabroso olor a mantecado con vainilla…
Carmen me dijo “¡Mira, mira como se derrite el helado!”, vi entonces, en el pie del inmenso pico, una cremosa línea que suavemente se movía, hasta llegar a un lago formado por montañas más pequeñas.

Algo nos llamó la atención de esas montañas: su color era muy achocolatado y estaban como divididas en trocitos salpicados de puntos con multivariados colores. Al acercarnos un poco logramos ver que aquellos puntos de colores, eran chivas y cabras que pastaban: ¿chocolate en sus laderas?
Carmen me comentó que algo en la forma de esas montañas le recordaban los tepuyes, por cierto Carmencita pasó eximida en cuarto grado y su mejor materia fue la geografía.

Algo brotaba de esas montañas (tepuyes, como los llamó Carmen), por un pequeño agujero, se desbarrancaba una inmensa cascada, que al salpicarnos con sus aguas, nos dejo un hermoso sabor a dulce de coco; abajo, al caer, iba formando poco a poco un revoltoso río, cuyo color semejaba al de una merengada de melón con piña, en esas aguas se veían nadar unos seres arrugaditos como ciruelas pasas.
En sus orillas, inmensos arboles de galletas marrones, se alzaban hasta formar en sus alturas penachos de colores, que semejaban: naranjas, duraznos, mandarinas y hasta fresas… en donde anidaban unas guacamayas manchadas de dulcísimos colores de pastel.

Seguimos por su cauce, viendo toda la belleza que un mundo de fantasías puede crear, al final, aquel revoltoso y merengado río, llegaba como cansado a un mar, cuyo verdor nos recordó una gran limonada de donde sobresalían de trecho en trecho algunas rodajas de limones amarillos.

Carmencita feliz, me dijo: ¡Simoncito!, ¡Simoncito! de regreso, cuando vayamos de vuelta, nos detendremos a comer poco a poco, cada cosa que vimos…¡Y ya no tendrás más miedo!, ¡ni dolor de barriga, ni nada!..

Íbamos a dar la vuelta, preparándonos para la gran comilona, cuando algo como un trueno retumbo por este mundo, en el horizonte negros nubarrones se desprendían del cielo, altísimas olas arrugaban al mar, algo venía hacia nosotros como descabritados caballos; con miedo tratamos de regresar hacia la entrada, pero el viento desordenadamente nos lanzaba hacia lo desconocido. ¡El globo danzaba sin control hacia aquella polvareda!…

De repente vimos lo que pasaba: miles y miles de millones de personas, una gran y desordenada muchedumbre venia con una enorme y colmilluda boca abierta, tragándose todo lo que este hermoso y frágil mundo producía.

¡Dios, me dije, nos van a comer! …Luchamos contra el viento tratando de huir…

Y en esa lucha… mi niña me caí de la cama, sudoroso y frío, con miedo y lo peor con hambre, con esta hambre que me parece de siglos…

Y aquí vengo a contarte esto, estuve esta mañana en la tienda, les mostré mi tarjeta de racionamiento y me dijeron lo mismo de siempre: “Vuelva mañana Don Simón, a lo mejor nos mandan alguito, y le damos un poco”.
…a la salida, una muchedumbre haciendo cola…para que le dijeran lo mismo.

Ya ves Carmencita, nada ha cambiado desde que tú te fuiste,…bueno, mi niña, me voy, hace mucho tiempo que no llueve.
…mañana será otro día…

¡Carajo! … esta tumba está llena de malojos, mañana, si logro conseguir comida, traeré un machete para limpiarla….

Simón Oliveira
septiembre 2009

por hoy...mi ultimo canto (a Victor Jara) 2009

A Víctor
Una voz, un cantautor, un luchador,
… un hombre, solo eso, un hombre.

Te han cortado las manos,
te han roto tus latidos,
te han cercenado la voz… ¡ Y sin embargo cantas ¡
Tus cuerdas se callaron… pero nunca para el minuto perenne…

…las cuerdas que gritaban...

Chile. Septiembre. Una guitarra reposa
sobre la orilla.
¡ El cántaro está roto hermano ¡
Contaba la noticia…
Y una lágrima de rabia,
rodaba por el mundo…
¡ Se rompió el beso, se calló la brisa por un minuto ¡
…se lo llevaron, amigo, se lo llevaron.

Las lágrimas quedaron como gladiadores gigantes
empotrados en la arena… como esperando…

Los militares se lo robaron,
se lo mataron al pueblo…

¡ Pero No ¡¡¡
¡ Allí viene ¡
Lo trae la brisa, lo trae el mar, la tierra, el aire,
sin manos, sin voz…

Y entonces, la imagen de un hombre cercenado, mudo,
dirigiendo con muñones su penúltimo canto
ante un estadio repleto de miedos,
nos envuelve.

Tu muerte es imposible.
mientras alguien quiera libertad,
mientras existan mesas vacías y niños con hambre,
tu penúltimo canto estará junto a nosotros.

Y un día… Víctor,
te levantaras, junto a Pablo, con Salvador y Luis
y Ernesto y Simón y Martí y todos,
y todos entonces sí,
entonaremos juntos nuestro último canto,
¡ El canto hermoso de ser libres ¡

Simón Oliveira
Septiembre 2009

La Ultima estrofa de VICTOR JARA 1973

Víctor Jara

Canto porque cada vez, cada minuto siento más profundamente en mí que los dolores y las esperanzas de la gran mayoría, no solo de mi país, sino del continente golpeado por siglos de explotación tienen que alcanzar por fin, su camino, que lo lleve a la alegría de vivir, a la justicia y a la libertad.

Víctor Jara.


Durante el tiempo que estuvo preso en el estadio-cárcel, y antes de cortarle las manos. Víctor Jara compuso su canción última, gracias a sus compañeros que a fuerza de repetirlo y memorizarlo, se logro su publicación en la revista “Crisis”.


“ESTADIO DE CHILE”
Somos cinco mil
aquí en esta parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿ Cuántos seremos en total en las ciudades
Y en todo el país ?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
Cuanta humanidad
con hambre, frío, angustia, pánico,
dolor, presión moral, temor y locura.
Seis de los nuestros se perdieron en el espacio
e las estrellas,
uno muerto, uno golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano,
los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
unos saltando al vacio,
otros golpeándose la cabeza contra el muro.
Pero todos…, todos, con la mirada fija de
la muerte.

Que espanto causa el rostro del fascismo,
llevan a cabo sus planes con precisión certera
sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas,
la matanza es acto de heroísmo.

¿ Este es el mundo que creaste, Dios mío ?
¿ Para esto tus siete días de ascenso
y de trabajo ?

En estas cuatro murallas, solo hay un número
que no preocupa.

Que lentamente quería más la muerte.
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marca sin latido
pero con el pulso en las máquinas
y los militares mostrando su rostro
de matrona llena de dulzura.

Y México y Cuba y el mundo
que grita esta ignominia.

Somos diez mil manos que producen.
¿ Cuántos somos en total en mi patria ?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
¡ Así golpeará nuestro puño nuevamente ¡

¡ Ay, canto que mal me sales ¡
¡ Cuanto tengo que cantar, espanto ¡
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
Debe verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.

Lo que veo nunca vi
lo que he sentido y siento
harán brotar el momento…

Víctor Jara
Septiembre 1973
Ver carta abierta a Víctor Jara.

A mi amigo José

Estimado amigo José.

Espero te sientas bien, donde quiera que te encuentres.

Paso a comentarte lo siguiente: ayer, mientras dejaba pasar la mañana, tropecé con Juan, ese nuestro compinche de juventud, tú debes recordarlo, el de nuestro tiempo de estudiantes, el que hablaba mucho de Marx, siempre con una franela del che y el mapire terciado sobre el hombro, el del afro (a pesar de no ser moreno, ¿o sí?),…mira aquel que estudiaba pintura en la Cristóbal Rojas.

Como te decía me tropecé con él, en el museo, afortunadamente todavía sigo esa costumbre y los domingos a falta de hacer otra cosa, me escapo del tedio de ser abuelo y bajo el pretexto de recibir el sol matutino, me paseo por los museos, allí me contento con ver la belleza estática de la buena pintura y la otra belleza, esa que refresca los sentidos con un hermoso contornear de la cintura.

Nos sentamos a compartir un café, y extrañamos un buen trago de ron en el bar de Carmelina, desafortunadamente mi corazón y su diabetes lo impiden (a veces es sentir la nostalgia de una edad que se escapo detrás de los sueños).

En esa cafetería, discutimos sobre los premios de arte, le mostré mi escrito, no sé por qué desde que lo publiqué lo mantengo en el bolsillo de mi paltó (me cuesta decirle “saco”), sobre ese tema estuvimos de acuerdo en que tal vez nuestra apreciación se debía mas a la edad (ella penetra en nuestros sentidos y nos convierte en conservadores a ultranza), que al conocimiento del arte actual. …No obstante nos quedo la duda si esos artistas sabían algo de dibujo.

Hablamos de diferentes tópicos, entre ellos: la tardanza de los bancos en el pago de la jubilación, por cierto me recomendó una botica que queda por Lidice, donde salen más baratas las medicinas (lástima, amigo, que tu no las usas) y nos quedamos en que esta nueva “generación Blackberry” tenían poco respeto a nuestra edad.

El mesonero pasaba y pasaba, mirándonos de mala gana, tal vez pensando en la poca propina que un par como nosotros podían darle.

Se nos acercaba sin miramientos la tarde y tocamos el tema político, aunque todo lo antes comentado también era político, como lo es todo tema que mencione al ser humano; dentro de la amena y a veces acalorada discusión, cuando le hable del tema Chileno (un tema que fue en nuestra juventud de sentir mucha alegría , cuando recibíamos tus cartas, los discos y las esperanzadoras noticias de ese país austral), se molestó un poco y me dijo “Simón tu eres un romántico trasnochado, enratonado de revolución….”

…!Abuelito, abuelito¡…que subas que mi mamá te tiene el té y que es hora de tus pastillas…, era mi nietecito que tomándome con apuro la mano, terminó de golpe con esa discusión…

No recuerdo si me despedí de Juan…tampoco si me tomé las pastillas, bueno eso se lo dejo siempre a mi nuera.
Pero aquí en este cuartico, viendo el viejo álbum de recortes de noticias, escuchando tus poemas que me hablan de un país cantando libertad… y releyendo tus viejas cartas llenas de esperanzas…

...sigo lamentando que tú aún seas solo un nombre, en esa interminable lista de “DESAPARECIDOS”.

Coño, es muy entrada la noche, como me gustaría colocar un disco del Quilapayun…
…se que lo habrías disfrutado…

Por favor. Busquemos la verdad, antes que la verdad nos arrolle.

Estimados Amigos:
Discúlpenme por utilizar este medio para hacer una reflexión.


He visto como la política se ha ido metiendo dentro de las redes sociales (ya era de esperarse, el hombre ante todo es un Homo-politicus). He leído diferentes comentarios sobre la “marcha contra Chávez” y algunos me perecen excelentes, en cuanto a la sindéresis y el respeto a la crítica, al derecho de opinar y disentir. Pero otros… dejan mucho que desear, no solo por la ofensa (la ofensa rebaja al ofensor) si no porque creo, y me disculpan, que tal vez por su juventud o por su desconocimiento de nuestra historia latinoamericana, no saben que es un GOLPE DE ESTADO.


A este grupo, con todo mi respeto, les pido hurgar en la Web buscando información, sobre todo en este mes de septiembre, en el cual se implementó el famoso plan Cóndor, cuyo resultado fue oneroso en cuanto al gasto de vidas humanas, en cuanto a la perdida de los logros sociales, en cuanto a la represión y al robo del erario público.


Igualmente esta el otro grupo, ese que nos incita a ir como carne de cañón, y que estoy seguro serán los primeros en huir en caso del fracaso y de olvidarnos en caso del triunfo (de esto tenemos ya mucha experiencia), a ellos debemos exigirles, no nos consideren ignorantes y demuestren más respeto por nosotros (aunque el respeto debemos ganarlo con conocimiento).

Las IDEAS debe ganar las elecciones mediante el voto popular, y el votante debe ir a las urnas, carente del odio irracional con que se nos maneja, y con clara inteligencia, por lograr que nuestro país mejore o en su defecto corrija las deficiencias que tiene.


… Y a nosotros, nos toca investigar la verdad sobre lo que se nos dice (sea del bando que sea) y dejar de ser una caja de resonancias parecida a un televisor.

Por favor sus comentarios y críticas, también envíenmelos al
http://simonoliveirasoto.blogspot.com

Marog (septiembre 1994)

La mayoría de nuestras alegrías obedecen a detalles, no obstante también las tristezas.
Un detalle que se olvida puede delatarnos, como también podría destacarnos ante los demás.

Detalles unen sentimentalmente, mas irremediablemente, logran separarnos.

En una investigación, por ejemplo, un detalle es un indicio que podría conducir a la verdad.

Si nos preocupáramos más, en cuidar el manejar los detalles.
¿Cuantos negocios no haríamos?
¿Cuántas más alegrías disfrutáramos?
¿Qué de errores dejaríamos de cometer?
Francamente, la vida se compone de detalles.

¿Cómo darnos cuenta?...
¡Allí está el detalle!

Marog.
Septiembre 1994.

PROHIBIDO OLVIDAR

La noche oscura envolvió a Chile.
Una fecha imborrable que fracturó con dolor las ansias de todo un continente soñador,
Que creyó en los “cambios tranquilos”,
En revoluciones “paso a paso”,
En la frase martillada desde arriba “las Fuerzas Armadas son los garantes de la tranquilidad y la paz democrática…”
Una tranquilidad y una paz que ese día se convirtió en mas verdadera…
Cuando fue y bombardeo La Moneda…
Cuando mató a un presidente,
Cuando violó y ultrajó a estudiantes, obreros y campesinos…
Una paz para siempre…
Un paz de ultratumbas…

Una triste noticia, se repite constantemente en los oídos:
Muerte, Muerte, Muerte.
Unas manos que ruedan,
cercenadas, por la arena, de un estadio de fútbol.
Una guitarra rota a culatazos, repiquetea constantemente,
como latido rabioso, como horrenda carcajada,
como grito invencible de volver…

SEPTIEMBRE NEGRO

“11 de septiembre: Víctor Jara habla por última vez con su esposa Joan, estaba en la Universidad Técnica, acompañado de 600 estudiante y profesores, rodeados por el ejército y bajo el fuego de ametralladoras…

13 de septiembre: Víctor Jara es detenido y llevado al “Estadio Chile” de Santiago…

18 de septiembre: habla su esposa “Esa noche un joven empleado de la morgue golpeó a mi puerta y me dijo que entre los cientos de cadáveres de estudiantes y obreros había reconocido a Víctor…
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
Víctor Jara murió con una canción en los labios. Lo llevaron al estadio. Como siempre, lo acompañaba su guitarra… Y comenzó a cantar, los presos entonaron canciones de combate a pesar de la amenaza de los guardianes de abrir fuego, luego, siguiendo la orden de un oficial… los soldados mutilaron las manos de Víctor. Ya no podía acompañarse, pero siguió cantando con voz desfalleciente.
A culatazos le destrozaron la cabeza y colgaron a Víctor delante de las tribunas para atemorizar a los detenidos…”

Vladimir Tchernichev.
Corresponsal de PRAVDA

Vacio quedo el estadio,
Inmensamente vacio.
Con tu sangre al sol, puesta a secar.
Tratamos de borrarla, con lágrimas…
Otros seguirán tu camino
Rescataran de tus cenizas
…tu sueño de libertad.

el premio municipal 2009

Carta privada a mi amiga Kenia

Estimada amiga, espero que la estés pasando muy bien, vi tu foto en el facebook, ¡guaoo¡, te ves realmente hermosa …pero extraño tus lentes (ellos te dan un aire de bella intelectual izquierdosa).
Jackeline, igual de linda, con esa carita de picardía, tuvo la gentileza de comentar el escrito “FRAGILIDAD”, me agradó mucho ese comentario y deberíamos continuar buscando que no solo sean divertidas las redes sociales (hace falta reírnos mucho ante un mundo que quizás los nietos de ustedes, debido a la contaminación, no puedan disfrutar) sino que de vez en cuando se trataran temas un poco menos alegres y más preocupantes ante nuestra civilización “descivilizada”.
Pero bueno, dejemos esas ideas para otra ocasión.

Por cierto, es extraño leer lo siguiente: “por medio de la presente, quiero decirte…”, desafortunadamente la tecnología (el teléfono sobre todo) destruyó como incendio voraz las cartas que tantas veces volvíamos a releer (aunque por tu edad y la de jackelin, sospecho que nunca leyeron una), pero quiero comenzar esta así.

Por medio de la presente, te saludo en unión de los tuyos... quiero decirte que estuve de visita en el PREMIO MUNICIPAL, me acompañaron Carmen, Christian, Erika y Bam Bam, disfrutamos mucho el recorrido y…
…Creo haberte comentado que fui invitado como jurado calificador, junto a Perán Erminy, el maestro Alirio Oramas, Gilberto Ramírez, Luis Lizardo y Paul del Rio, a la primera edición del salón, la cual se realizo en el Ateneo de Caracas, el año 1994; gracias a esa costumbre de viejo prematuro que siempre he tenido, guardé como recuerdo y en espera del catálogo, la carta que me envió Aristóbulo Isturiz, para participar en ese evento, porque cuando revise dicho catalogo, coño, mi nombre lo volaron, no creo que haya sido por las desavenencias que tuve con Erminy y Oramas en relación a los premios, prefiero pensar en el “error de Imprenta”.
Disculpa a veces nos ponemos a divagar un poco, cosas de la edad.

Te decía que nos divertimos mucho, sobre todo por las decisiones del jurado, que no se quienes fueron y que me imagino son altos conocedores del arte y de su actualidad. Aunque me parece que tienen detrás el fantasma del crítico Louis Vauxcelles que ofendió a Henry Matisse y André Derain cuando a modo despectivo los llamo “fauves” (fieras=brutos) y luego para su desdicha serian los príncipes creadores del fauvismo.

Logramos entender lo que quiso decirnos Marcel Duchamp, cuando colocó un urinario en el MOMA (1917), al ver la originalidad de una Cédula de Identidad (de ahora en adelante la miraré como quien tiene tan cerca a las señoritas de Aviñón), comprendimos también lo grave de las radiaciones gama, al ver a un tipo con viruelas y despelucado; me quede asombrado al ver el traspaso del Guernica a las torres gemelas. Y siempre pensé que debía existir una diferencia grande entre un bodegón y un Pollock de frutas (léase batido)...Pero logré dar gracias a Dios, cuando vi la obra de Elbio y me recordó que estaba en una sala de arte.

Luego nos detuvimos en el premio de escultura…y me reconcilie con el jurado, la fuerza, el dolor y la angustia se reflejan en… ¿un guerrero? ¿Uno de esos monstruos de pesadillas infantiles, que lucha por llevarnos al averno? o ¿la impotencia de unas cadenas que sostienen a un cuerpo vacio… mientras su alma anda libre?
De verdad una obra de gran belleza espiritual.

Un poco mas esperanzados, nos lanzamos hacia una sala pequeña, allí nos topamos con dos obras que valían la pena disfrutarlas: la síntesis hermosa de un caballo (cuanto se añora a veces la sencillez) y la presencia de dos perros, no pudimos ponernos de acuerdo sobre la causa de la tensión en los cuerpos caninos, yo sostenía que era “quien quería ser el primero en huir sin que el otro lo persiguiera” y Christian y los demás les recordaban el preámbulo de una pelea (bueno ganó la democracia).
Ojo también vimos algo que nos recordó a las vacas locas.

Seguimos nuestro recorrido y llegamos a la sala dedicada a la fotografía: nada del otro mundo, una foto de un corazón abierto (me recordó la exposición sobre el corazón, creo se hizo en el mismo lugar), otra que al ver al niño con los brazos abiertos, me trajo a la mente la foto de Kappa (la muerte del miliciano), no falto las invasiones y una caja oxidada, y la que le gustó mucho a bam bam, una que cuando te acercabas, sonaba una pieza de hip hop, hubo que sacarlo por las greñas.

Un poco más tranquilos, y pensando que lo impresionable quedaba atrás, entramos al mundo caleidoscópico del abstraccionismo (léase: las obras que los neófitos como nosotros, no entendemos), pensé que estaba en el túnel del tiempo creí verme en una exposición de los años 70, ver a un chino Hung, Armado Barrios, Alirio Oramas, Vásquez Brito, Mercedes Pardo,…en fin una vuelta atrás.
No obstante menciono dos obras que me gustaron y eso me recuerda a mi padre, cuando me llevaba a ver “pinturas”, yo le preguntaba por qué unas eran buenas y otras malas, y él con su sapiencia y sencillez de obrero mecánico me decía “una obra es buena cuando te gusta”, las obras en cuestión son: “Bocetos… y “Gestos (en la tarjeta decía gestas) de arboles”.
Un paseo interesante, poca figuración, nulidad de bodegones (debe ser que el jurado considero que era un retroceso), poquísimas pinturas ingenuas (cuando lo más representativo del arte actual es la pintura popular), el paisaje: creo que dos. En fin, más me recordó una tienda de cosas para fiestas que una sala de arte.

Lo mejor (lo que nos gustó a todos) a nuestro entender, además de lo mencionado antes, está: (a todos) una delicada escultura en azul, (Simón) un caballo con un bolívar tomando en vilo a manuelita, (Christian) una piedra cruzada por tres vidrios, (bam bam y Christian) una enorme pantaleta bikini, (a tres) unos utensilios de cocina hermosamente dorados, (Carmen) un tejido en fibras...

Pero la mayor alegría fue pensar en ti.
Te explico: desde lejos se divisaban tres carteras colocadas en un pedestal, y nada, pensamos que te habían aceptado en el certamen, tuve que agarrar a Erika para que no se cayera al correr por la escalera,… Bueno, al leer el titulo, (algo de los yanquis y del petróleo) me di cuenta que nos habíamos equivocado.

Pero en fin, no me sentí extraño en esa exposición, recuerdo algunos años atrás unos árboles de corbata ganaron el primer premio, hace días vi el cuadro, parece que hubiera nevado dentro de la oficina donde está, cuando me acerque a ver el milagro… era puro polvo y hollín lo que se posaba sobre sus corbatudas hojas.

¿Como harán para limpiarlos?
... Misterios de la ciencia.

Bueno mi preciosa amiga, espero que al regresar visites el Salón (a lo mejor tienes una visión distinta a la mía y logres corregir mi equivocación), también te recomiendo la que está en la “Red de Arte” frente al metro de Bellas Artes, es de un viejo amigo: Antonio Nuez, a lo mejor sea como bálsamo para disfrutar todavía el olor a “Tierra Mojada”.

Simón Oliveira.
Septiembre 2009.

FRAGILIDAD

Que frágil es la memoria humana…
Chile.
Septiembre,
1973

Palabras y cifras que sueltas significan poca cosa, un mes, un país, acaso el sueldo de un amigo, un año, etc.
Y estoy seguro que a nuestros jóvenes (alguien ha comenzado a llamarla “La generación Blakberry”), pocos padres, que sí deberíamos saber lo que significan, nos hemos tomado la molestia de informarles.

¿Será tal vez es porque como existe el internet, y damos por descontado que cualquier información la pueden sacar de allí?

Veamos lo que nos dice las efemérides:
Aparece la Virgen de Coromoto
Celebración del día Internacional de alfabetización, de la capa de ozono, del anciano (ojo felicitenme cuando me vean)
Nacen: Tomas Boves, Ricky Marciano, Carlos tabaco Quintana, Sigmund Freud, el pavo Frank, Luis Razetti, Alejandro de Humboldt.
Terroristas matan a 11 israelíes, se crea la OPEP, la Compañía Guipuzcoana, se funda la ciudad de Maracaibo.
Mueren: la madre Teresa de Calcuta. José Clemente Orozco. Pablo Neruda, Tommy Olivencia, Alfredo Kraus. Toulouse-Lautrec.

Ahora, preguntémosle ¿si conocen algunos de estos personajes?, ¿si pueden hablarnos algo como: la profesión o que hizo para aparecer en la historia?, ¿porque se celebra algunos de estos hechos, que importancia tienen?

Desafortunadamente, nuestros “muchachos”, están más pendiente del Facebook, del Hotmail, Twitter, que de conocer la historia, por ello son proclives a repetir los errores que nosotros, por esa esclerosis mental, que actualmente demostramos, seguimos cometiendo...
Y eso si es una irresponsabilidad, el elefante, el tigre, el león, inclusive la hiena y hasta el asno, le enseña a sus crías a enfrentarse a un mundo que nunca es complaciente con el descuidado, nosotros (en general y esto incluye a los maestros) le dejamos a la computadora las enseñanzas que deberíamos inculcarle a nuestros vástagos, de allí resulta que, como los llamo Joan Manuel Serrat: “nuestros locos bajitos”, se conviertan en personajes extraños que medran en nuestro hogar (ojo si es que existe ese “hogar”).

Creemos conocer a nuestros “locos”, cosa que no es cierta, creo que nosotros mismos comparamos lo que éramos hace 20 años y en lo que hoy nos hemos convertido… y apenas nos parecemos, y no hablo solo en relación a la política, hoy en día aquellos “sicólogos” defensores de “cero castigo”, han reconocido, tardíamente, lo que siempre sostuvo mi padre, la vida es un permanente equilibrio, entre el regalo y el castigo (como Pávlov).

Él, cuando de castigo se trataba me decía “hijo, con mi mano izquierda te doy la comida, con la derecha te enseño los libros, con la boca te doy un beso… y con los pies… te doy una patada en el trasero.”, eso es equilibrio.

Pero volviendo al principio, es importante que a nuestros hijos les hablemos de la historia, y no hablo de Roma, Grecia, hablo de la historia reciente, y tomo al “Septiembre Chileno” como ejemplo, porque los muertos, los desaparecidos, las treinta mil personas que dejaron de existir, es de tomar en cuenta, máximo si recientemente se trata de repetir esa historia.

Si no… miremos lo que está pasando en Honduras.

Simón Oliveira
Septiembre 2009

CITAS DE MI VIEJO BARRIO (6) 1999

"EN LA COLA (EL)"

1999

¡Diablos!

La madrugada me cayó de golpe,

Las medias y la corbata,

andan por Diferentes rumbos.

Un beso al aire, que dice adiós, descalza.

Y un montón de sueños parados en la cola ...

¡Coño!

La reunión de trabajo ....

Ojalá me pase esta resaca.

Simón Oliveira

CITAS DE MI VIEJO BARRIO (5) 1999

“…EN LA COLA, (ELLA)”

1999

Las seis de la mañana…

y la prisa se me cuelga del brazo,

la lluvia mañanera anida sobre mi cabeza;

el río de la calle empuja

la nostalgia de un sueño olvidado,

cercano a mi cama.

Somos varias en mi olvido, somos varias

...y yo solo soy una espera.

La maternidad y el hijo, muda caricia,

cerrados en la guardería.

Somos masas que no cuajan,

cientos de orificios parados en la acera.

¡Mierda!

…un jefe que me marca "Con retardo”

en la tarjeta de entrada…

Y un maldito autobús ….

que nunca llega.

simón oliveira