A Víctor
Una voz, un cantautor, un luchador,
… un hombre, solo eso, un hombre.
Te han cortado las manos,
te han roto tus latidos,
te han cercenado la voz… ¡ Y sin embargo cantas ¡
Tus cuerdas se callaron… pero nunca para el minuto perenne…
…las cuerdas que gritaban...
Chile. Septiembre. Una guitarra reposa
sobre la orilla.
¡ El cántaro está roto hermano ¡
Contaba la noticia…
Y una lágrima de rabia,
rodaba por el mundo…
¡ Se rompió el beso, se calló la brisa por un minuto ¡
…se lo llevaron, amigo, se lo llevaron.
Las lágrimas quedaron como gladiadores gigantes
empotrados en la arena… como esperando…
Los militares se lo robaron,
se lo mataron al pueblo…
¡ Pero No ¡¡¡
¡ Allí viene ¡
Lo trae la brisa, lo trae el mar, la tierra, el aire,
sin manos, sin voz…
Y entonces, la imagen de un hombre cercenado, mudo,
dirigiendo con muñones su penúltimo canto
ante un estadio repleto de miedos,
nos envuelve.
Tu muerte es imposible.
mientras alguien quiera libertad,
mientras existan mesas vacías y niños con hambre,
tu penúltimo canto estará junto a nosotros.
Y un día… Víctor,
te levantaras, junto a Pablo, con Salvador y Luis
y Ernesto y Simón y Martí y todos,
y todos entonces sí,
entonaremos juntos nuestro último canto,
¡ El canto hermoso de ser libres ¡
Simón Oliveira
Septiembre 2009
No hay comentarios:
Publicar un comentario