por hoy...mi ultimo canto (a Victor Jara) 2009

A Víctor
Una voz, un cantautor, un luchador,
… un hombre, solo eso, un hombre.

Te han cortado las manos,
te han roto tus latidos,
te han cercenado la voz… ¡ Y sin embargo cantas ¡
Tus cuerdas se callaron… pero nunca para el minuto perenne…

…las cuerdas que gritaban...

Chile. Septiembre. Una guitarra reposa
sobre la orilla.
¡ El cántaro está roto hermano ¡
Contaba la noticia…
Y una lágrima de rabia,
rodaba por el mundo…
¡ Se rompió el beso, se calló la brisa por un minuto ¡
…se lo llevaron, amigo, se lo llevaron.

Las lágrimas quedaron como gladiadores gigantes
empotrados en la arena… como esperando…

Los militares se lo robaron,
se lo mataron al pueblo…

¡ Pero No ¡¡¡
¡ Allí viene ¡
Lo trae la brisa, lo trae el mar, la tierra, el aire,
sin manos, sin voz…

Y entonces, la imagen de un hombre cercenado, mudo,
dirigiendo con muñones su penúltimo canto
ante un estadio repleto de miedos,
nos envuelve.

Tu muerte es imposible.
mientras alguien quiera libertad,
mientras existan mesas vacías y niños con hambre,
tu penúltimo canto estará junto a nosotros.

Y un día… Víctor,
te levantaras, junto a Pablo, con Salvador y Luis
y Ernesto y Simón y Martí y todos,
y todos entonces sí,
entonaremos juntos nuestro último canto,
¡ El canto hermoso de ser libres ¡

Simón Oliveira
Septiembre 2009

La Ultima estrofa de VICTOR JARA 1973

Víctor Jara

Canto porque cada vez, cada minuto siento más profundamente en mí que los dolores y las esperanzas de la gran mayoría, no solo de mi país, sino del continente golpeado por siglos de explotación tienen que alcanzar por fin, su camino, que lo lleve a la alegría de vivir, a la justicia y a la libertad.

Víctor Jara.


Durante el tiempo que estuvo preso en el estadio-cárcel, y antes de cortarle las manos. Víctor Jara compuso su canción última, gracias a sus compañeros que a fuerza de repetirlo y memorizarlo, se logro su publicación en la revista “Crisis”.


“ESTADIO DE CHILE”
Somos cinco mil
aquí en esta parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿ Cuántos seremos en total en las ciudades
Y en todo el país ?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
Cuanta humanidad
con hambre, frío, angustia, pánico,
dolor, presión moral, temor y locura.
Seis de los nuestros se perdieron en el espacio
e las estrellas,
uno muerto, uno golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano,
los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
unos saltando al vacio,
otros golpeándose la cabeza contra el muro.
Pero todos…, todos, con la mirada fija de
la muerte.

Que espanto causa el rostro del fascismo,
llevan a cabo sus planes con precisión certera
sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas,
la matanza es acto de heroísmo.

¿ Este es el mundo que creaste, Dios mío ?
¿ Para esto tus siete días de ascenso
y de trabajo ?

En estas cuatro murallas, solo hay un número
que no preocupa.

Que lentamente quería más la muerte.
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marca sin latido
pero con el pulso en las máquinas
y los militares mostrando su rostro
de matrona llena de dulzura.

Y México y Cuba y el mundo
que grita esta ignominia.

Somos diez mil manos que producen.
¿ Cuántos somos en total en mi patria ?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
¡ Así golpeará nuestro puño nuevamente ¡

¡ Ay, canto que mal me sales ¡
¡ Cuanto tengo que cantar, espanto ¡
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
Debe verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.

Lo que veo nunca vi
lo que he sentido y siento
harán brotar el momento…

Víctor Jara
Septiembre 1973
Ver carta abierta a Víctor Jara.

A mi amigo José

Estimado amigo José.

Espero te sientas bien, donde quiera que te encuentres.

Paso a comentarte lo siguiente: ayer, mientras dejaba pasar la mañana, tropecé con Juan, ese nuestro compinche de juventud, tú debes recordarlo, el de nuestro tiempo de estudiantes, el que hablaba mucho de Marx, siempre con una franela del che y el mapire terciado sobre el hombro, el del afro (a pesar de no ser moreno, ¿o sí?),…mira aquel que estudiaba pintura en la Cristóbal Rojas.

Como te decía me tropecé con él, en el museo, afortunadamente todavía sigo esa costumbre y los domingos a falta de hacer otra cosa, me escapo del tedio de ser abuelo y bajo el pretexto de recibir el sol matutino, me paseo por los museos, allí me contento con ver la belleza estática de la buena pintura y la otra belleza, esa que refresca los sentidos con un hermoso contornear de la cintura.

Nos sentamos a compartir un café, y extrañamos un buen trago de ron en el bar de Carmelina, desafortunadamente mi corazón y su diabetes lo impiden (a veces es sentir la nostalgia de una edad que se escapo detrás de los sueños).

En esa cafetería, discutimos sobre los premios de arte, le mostré mi escrito, no sé por qué desde que lo publiqué lo mantengo en el bolsillo de mi paltó (me cuesta decirle “saco”), sobre ese tema estuvimos de acuerdo en que tal vez nuestra apreciación se debía mas a la edad (ella penetra en nuestros sentidos y nos convierte en conservadores a ultranza), que al conocimiento del arte actual. …No obstante nos quedo la duda si esos artistas sabían algo de dibujo.

Hablamos de diferentes tópicos, entre ellos: la tardanza de los bancos en el pago de la jubilación, por cierto me recomendó una botica que queda por Lidice, donde salen más baratas las medicinas (lástima, amigo, que tu no las usas) y nos quedamos en que esta nueva “generación Blackberry” tenían poco respeto a nuestra edad.

El mesonero pasaba y pasaba, mirándonos de mala gana, tal vez pensando en la poca propina que un par como nosotros podían darle.

Se nos acercaba sin miramientos la tarde y tocamos el tema político, aunque todo lo antes comentado también era político, como lo es todo tema que mencione al ser humano; dentro de la amena y a veces acalorada discusión, cuando le hable del tema Chileno (un tema que fue en nuestra juventud de sentir mucha alegría , cuando recibíamos tus cartas, los discos y las esperanzadoras noticias de ese país austral), se molestó un poco y me dijo “Simón tu eres un romántico trasnochado, enratonado de revolución….”

…!Abuelito, abuelito¡…que subas que mi mamá te tiene el té y que es hora de tus pastillas…, era mi nietecito que tomándome con apuro la mano, terminó de golpe con esa discusión…

No recuerdo si me despedí de Juan…tampoco si me tomé las pastillas, bueno eso se lo dejo siempre a mi nuera.
Pero aquí en este cuartico, viendo el viejo álbum de recortes de noticias, escuchando tus poemas que me hablan de un país cantando libertad… y releyendo tus viejas cartas llenas de esperanzas…

...sigo lamentando que tú aún seas solo un nombre, en esa interminable lista de “DESAPARECIDOS”.

Coño, es muy entrada la noche, como me gustaría colocar un disco del Quilapayun…
…se que lo habrías disfrutado…

Por favor. Busquemos la verdad, antes que la verdad nos arrolle.

Estimados Amigos:
Discúlpenme por utilizar este medio para hacer una reflexión.


He visto como la política se ha ido metiendo dentro de las redes sociales (ya era de esperarse, el hombre ante todo es un Homo-politicus). He leído diferentes comentarios sobre la “marcha contra Chávez” y algunos me perecen excelentes, en cuanto a la sindéresis y el respeto a la crítica, al derecho de opinar y disentir. Pero otros… dejan mucho que desear, no solo por la ofensa (la ofensa rebaja al ofensor) si no porque creo, y me disculpan, que tal vez por su juventud o por su desconocimiento de nuestra historia latinoamericana, no saben que es un GOLPE DE ESTADO.


A este grupo, con todo mi respeto, les pido hurgar en la Web buscando información, sobre todo en este mes de septiembre, en el cual se implementó el famoso plan Cóndor, cuyo resultado fue oneroso en cuanto al gasto de vidas humanas, en cuanto a la perdida de los logros sociales, en cuanto a la represión y al robo del erario público.


Igualmente esta el otro grupo, ese que nos incita a ir como carne de cañón, y que estoy seguro serán los primeros en huir en caso del fracaso y de olvidarnos en caso del triunfo (de esto tenemos ya mucha experiencia), a ellos debemos exigirles, no nos consideren ignorantes y demuestren más respeto por nosotros (aunque el respeto debemos ganarlo con conocimiento).

Las IDEAS debe ganar las elecciones mediante el voto popular, y el votante debe ir a las urnas, carente del odio irracional con que se nos maneja, y con clara inteligencia, por lograr que nuestro país mejore o en su defecto corrija las deficiencias que tiene.


… Y a nosotros, nos toca investigar la verdad sobre lo que se nos dice (sea del bando que sea) y dejar de ser una caja de resonancias parecida a un televisor.

Por favor sus comentarios y críticas, también envíenmelos al
http://simonoliveirasoto.blogspot.com

Marog (septiembre 1994)

La mayoría de nuestras alegrías obedecen a detalles, no obstante también las tristezas.
Un detalle que se olvida puede delatarnos, como también podría destacarnos ante los demás.

Detalles unen sentimentalmente, mas irremediablemente, logran separarnos.

En una investigación, por ejemplo, un detalle es un indicio que podría conducir a la verdad.

Si nos preocupáramos más, en cuidar el manejar los detalles.
¿Cuantos negocios no haríamos?
¿Cuántas más alegrías disfrutáramos?
¿Qué de errores dejaríamos de cometer?
Francamente, la vida se compone de detalles.

¿Cómo darnos cuenta?...
¡Allí está el detalle!

Marog.
Septiembre 1994.

PROHIBIDO OLVIDAR

La noche oscura envolvió a Chile.
Una fecha imborrable que fracturó con dolor las ansias de todo un continente soñador,
Que creyó en los “cambios tranquilos”,
En revoluciones “paso a paso”,
En la frase martillada desde arriba “las Fuerzas Armadas son los garantes de la tranquilidad y la paz democrática…”
Una tranquilidad y una paz que ese día se convirtió en mas verdadera…
Cuando fue y bombardeo La Moneda…
Cuando mató a un presidente,
Cuando violó y ultrajó a estudiantes, obreros y campesinos…
Una paz para siempre…
Un paz de ultratumbas…

Una triste noticia, se repite constantemente en los oídos:
Muerte, Muerte, Muerte.
Unas manos que ruedan,
cercenadas, por la arena, de un estadio de fútbol.
Una guitarra rota a culatazos, repiquetea constantemente,
como latido rabioso, como horrenda carcajada,
como grito invencible de volver…

SEPTIEMBRE NEGRO

“11 de septiembre: Víctor Jara habla por última vez con su esposa Joan, estaba en la Universidad Técnica, acompañado de 600 estudiante y profesores, rodeados por el ejército y bajo el fuego de ametralladoras…

13 de septiembre: Víctor Jara es detenido y llevado al “Estadio Chile” de Santiago…

18 de septiembre: habla su esposa “Esa noche un joven empleado de la morgue golpeó a mi puerta y me dijo que entre los cientos de cadáveres de estudiantes y obreros había reconocido a Víctor…
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
Víctor Jara murió con una canción en los labios. Lo llevaron al estadio. Como siempre, lo acompañaba su guitarra… Y comenzó a cantar, los presos entonaron canciones de combate a pesar de la amenaza de los guardianes de abrir fuego, luego, siguiendo la orden de un oficial… los soldados mutilaron las manos de Víctor. Ya no podía acompañarse, pero siguió cantando con voz desfalleciente.
A culatazos le destrozaron la cabeza y colgaron a Víctor delante de las tribunas para atemorizar a los detenidos…”

Vladimir Tchernichev.
Corresponsal de PRAVDA

Vacio quedo el estadio,
Inmensamente vacio.
Con tu sangre al sol, puesta a secar.
Tratamos de borrarla, con lágrimas…
Otros seguirán tu camino
Rescataran de tus cenizas
…tu sueño de libertad.

el premio municipal 2009

Carta privada a mi amiga Kenia

Estimada amiga, espero que la estés pasando muy bien, vi tu foto en el facebook, ¡guaoo¡, te ves realmente hermosa …pero extraño tus lentes (ellos te dan un aire de bella intelectual izquierdosa).
Jackeline, igual de linda, con esa carita de picardía, tuvo la gentileza de comentar el escrito “FRAGILIDAD”, me agradó mucho ese comentario y deberíamos continuar buscando que no solo sean divertidas las redes sociales (hace falta reírnos mucho ante un mundo que quizás los nietos de ustedes, debido a la contaminación, no puedan disfrutar) sino que de vez en cuando se trataran temas un poco menos alegres y más preocupantes ante nuestra civilización “descivilizada”.
Pero bueno, dejemos esas ideas para otra ocasión.

Por cierto, es extraño leer lo siguiente: “por medio de la presente, quiero decirte…”, desafortunadamente la tecnología (el teléfono sobre todo) destruyó como incendio voraz las cartas que tantas veces volvíamos a releer (aunque por tu edad y la de jackelin, sospecho que nunca leyeron una), pero quiero comenzar esta así.

Por medio de la presente, te saludo en unión de los tuyos... quiero decirte que estuve de visita en el PREMIO MUNICIPAL, me acompañaron Carmen, Christian, Erika y Bam Bam, disfrutamos mucho el recorrido y…
…Creo haberte comentado que fui invitado como jurado calificador, junto a Perán Erminy, el maestro Alirio Oramas, Gilberto Ramírez, Luis Lizardo y Paul del Rio, a la primera edición del salón, la cual se realizo en el Ateneo de Caracas, el año 1994; gracias a esa costumbre de viejo prematuro que siempre he tenido, guardé como recuerdo y en espera del catálogo, la carta que me envió Aristóbulo Isturiz, para participar en ese evento, porque cuando revise dicho catalogo, coño, mi nombre lo volaron, no creo que haya sido por las desavenencias que tuve con Erminy y Oramas en relación a los premios, prefiero pensar en el “error de Imprenta”.
Disculpa a veces nos ponemos a divagar un poco, cosas de la edad.

Te decía que nos divertimos mucho, sobre todo por las decisiones del jurado, que no se quienes fueron y que me imagino son altos conocedores del arte y de su actualidad. Aunque me parece que tienen detrás el fantasma del crítico Louis Vauxcelles que ofendió a Henry Matisse y André Derain cuando a modo despectivo los llamo “fauves” (fieras=brutos) y luego para su desdicha serian los príncipes creadores del fauvismo.

Logramos entender lo que quiso decirnos Marcel Duchamp, cuando colocó un urinario en el MOMA (1917), al ver la originalidad de una Cédula de Identidad (de ahora en adelante la miraré como quien tiene tan cerca a las señoritas de Aviñón), comprendimos también lo grave de las radiaciones gama, al ver a un tipo con viruelas y despelucado; me quede asombrado al ver el traspaso del Guernica a las torres gemelas. Y siempre pensé que debía existir una diferencia grande entre un bodegón y un Pollock de frutas (léase batido)...Pero logré dar gracias a Dios, cuando vi la obra de Elbio y me recordó que estaba en una sala de arte.

Luego nos detuvimos en el premio de escultura…y me reconcilie con el jurado, la fuerza, el dolor y la angustia se reflejan en… ¿un guerrero? ¿Uno de esos monstruos de pesadillas infantiles, que lucha por llevarnos al averno? o ¿la impotencia de unas cadenas que sostienen a un cuerpo vacio… mientras su alma anda libre?
De verdad una obra de gran belleza espiritual.

Un poco mas esperanzados, nos lanzamos hacia una sala pequeña, allí nos topamos con dos obras que valían la pena disfrutarlas: la síntesis hermosa de un caballo (cuanto se añora a veces la sencillez) y la presencia de dos perros, no pudimos ponernos de acuerdo sobre la causa de la tensión en los cuerpos caninos, yo sostenía que era “quien quería ser el primero en huir sin que el otro lo persiguiera” y Christian y los demás les recordaban el preámbulo de una pelea (bueno ganó la democracia).
Ojo también vimos algo que nos recordó a las vacas locas.

Seguimos nuestro recorrido y llegamos a la sala dedicada a la fotografía: nada del otro mundo, una foto de un corazón abierto (me recordó la exposición sobre el corazón, creo se hizo en el mismo lugar), otra que al ver al niño con los brazos abiertos, me trajo a la mente la foto de Kappa (la muerte del miliciano), no falto las invasiones y una caja oxidada, y la que le gustó mucho a bam bam, una que cuando te acercabas, sonaba una pieza de hip hop, hubo que sacarlo por las greñas.

Un poco más tranquilos, y pensando que lo impresionable quedaba atrás, entramos al mundo caleidoscópico del abstraccionismo (léase: las obras que los neófitos como nosotros, no entendemos), pensé que estaba en el túnel del tiempo creí verme en una exposición de los años 70, ver a un chino Hung, Armado Barrios, Alirio Oramas, Vásquez Brito, Mercedes Pardo,…en fin una vuelta atrás.
No obstante menciono dos obras que me gustaron y eso me recuerda a mi padre, cuando me llevaba a ver “pinturas”, yo le preguntaba por qué unas eran buenas y otras malas, y él con su sapiencia y sencillez de obrero mecánico me decía “una obra es buena cuando te gusta”, las obras en cuestión son: “Bocetos… y “Gestos (en la tarjeta decía gestas) de arboles”.
Un paseo interesante, poca figuración, nulidad de bodegones (debe ser que el jurado considero que era un retroceso), poquísimas pinturas ingenuas (cuando lo más representativo del arte actual es la pintura popular), el paisaje: creo que dos. En fin, más me recordó una tienda de cosas para fiestas que una sala de arte.

Lo mejor (lo que nos gustó a todos) a nuestro entender, además de lo mencionado antes, está: (a todos) una delicada escultura en azul, (Simón) un caballo con un bolívar tomando en vilo a manuelita, (Christian) una piedra cruzada por tres vidrios, (bam bam y Christian) una enorme pantaleta bikini, (a tres) unos utensilios de cocina hermosamente dorados, (Carmen) un tejido en fibras...

Pero la mayor alegría fue pensar en ti.
Te explico: desde lejos se divisaban tres carteras colocadas en un pedestal, y nada, pensamos que te habían aceptado en el certamen, tuve que agarrar a Erika para que no se cayera al correr por la escalera,… Bueno, al leer el titulo, (algo de los yanquis y del petróleo) me di cuenta que nos habíamos equivocado.

Pero en fin, no me sentí extraño en esa exposición, recuerdo algunos años atrás unos árboles de corbata ganaron el primer premio, hace días vi el cuadro, parece que hubiera nevado dentro de la oficina donde está, cuando me acerque a ver el milagro… era puro polvo y hollín lo que se posaba sobre sus corbatudas hojas.

¿Como harán para limpiarlos?
... Misterios de la ciencia.

Bueno mi preciosa amiga, espero que al regresar visites el Salón (a lo mejor tienes una visión distinta a la mía y logres corregir mi equivocación), también te recomiendo la que está en la “Red de Arte” frente al metro de Bellas Artes, es de un viejo amigo: Antonio Nuez, a lo mejor sea como bálsamo para disfrutar todavía el olor a “Tierra Mojada”.

Simón Oliveira.
Septiembre 2009.