En Franca Comunicación (marog 04.1995)

Ilustración: F.Maduro

¡El aquí y el ahora!
¿Dónde queda?
Si en un constante correr se va pasando la vida,
aceleramos nuestro ser, alterando con crueldad
hasta el mismo ritmo al respirar.

Vivimos trabajando,
comprometiendo el día a día en faenas interminables
que no agobian, y al final…
el cuerpo, vehículo del que abusamos
y explotamos en la ardua labor,
se niega a conciliar el sueño reparador,
porque según que el stress lo ha sobreactividado.

¡El afán de la vida!
No es más que la tragedia griega: “Laborar por obtener”.
Y yo me pregunto
¿Qué es lo que deseamos?
¿Qué necesitamos?

No sea que transcurra el tiempo,
preocupados y abocados,
en la equivocada idea de atesorar
en función de un futuro
que destruyó un invalorable presente.

Marog
Abril 1995

VERTEDERO DE ALMAS (S.Oliveira) 2008

Ensamblaje dedicado a la Virgen de las Mercedes (Patrona de los Presos)
Autor: S. Oliveira

En febrero del 2008, mientras me hacían unos examen en el hospital tuve la suerte de encontrarme con un muchacho que lo trasladaban del Internado Judicial de la Planta para que lo viera un medico, allí pude conversar un poco con él y sentí el dolor de ver cómo parte de nuestra juventud se va perdiendo; de esa conversación salieron dos escritos: Este “Vertedero de Almas” y “Hola Papá”, este último largo pero desgarrador por su contenido, que pronto publicaré.


VERTEDERO DE ALMAS

Ayer:
La familia, la calle y la esquina,
me entibiaban las mañanas.
El barrio, su gente, sus colas,
musicalizaban mi existencia.

Ayer:
Mi novia, los amigos, unas cervezas,
el pitillo que te quema.
Un revolver, dos pistolas.
Entrompar la noche… Un oficio.
Incautos, tu carro, tu reloj,
tus hijos, tu vida, mi risa… tu llanto.

Apenas ayer:
Policías, disparos…
¡Ay! Mi dolor, mi llanto… Tu risa.

Hoy:
La oscuridad se enseñorea del espacio,
el olor a muerte se introduce en las venas.
Hay un siglo de esperas tocando mi alma.

Somos muchos, muchos
y solo yo…
hay un entorno de violencia
que me abraza, me posee, me traga.

Hoy:
Temor, esperanzas truncadas,
esperas inalcanzables,
visitas que no llegan,
odio, delirios, golpes…
muchos golpes.

Apenas hoy:
La soledad compartida dentro de un hueco de 1x1, donde las necesidades corporales y las tristezas de olvidos, se juntan con la esperanza de sobrevivir la vida un día más.

Un hueco donde la sociedad reúne, como en un estercolero, lo que “ella” mira como escoria o la “estupidez de ser descubierto”.

Un hombre o una mujer, que un juez dictamino culpable, mediante el uso de normas, con términos incomprensibles; que un leguleyo, en una reunión de ebrios intelectuales, escribió medio dormido.

Un sitio, donde la única esperanza de vida es “un chuzo de fabricación casera” y unos “pases” que nos hagan desconfiar del compañero de celda, y olvidemos mientras dura el “viaje”, que es un ser humano como yo.

Una tumba donde el “muerto, muerto”, mantiene a los “vivos verdes”, comprándole: drogas y armas… y donde la mercancía más barata es mi propia vida.

Y… mañana:
¿?????

simón olivera
2008/febrero

ELLA... (a Rossana) S.Oliveira 2010

Montaje. s.oliveira

ELLA…
(A Rossana).

Ella es suave como la briza mañanera,
su oscuro pelo se encarga de enmarcar su labios
y sus labios entreabiertos destapan la magia de su voz.

La negrura de sus ojos sombrean mis recuerdos tristes.

Una vez al mes y me encuentro con ella,
una vez al mes y mis ansias tiemblan por su ausencia,
una vez al mes y la espera martilla mis angustias,
una vez al mes y…

¡Al fin! Estoy frente a su puerta.

Ella me llama
y su voz amorosa se engrandece en mi alma;
entro ocultando el temblor de mi alegría,
su abrazo y su beso, hacen que el tiempo
se detenga en su sonrisa.

Me señala el cuarto
y una cama azul me da la bienvenida.

Me quito la camisa mientras llega…

Abre la puerta y la luz se abrillanta en su rostro.
“Silencio… no hables”
cariñosa me dice…”Solo respira profundo y fuerte,
Sus manos tersas palpan mi ajado cuerpo.
Me acuesto y entrecierro los ojos,
su voz me arrulla, mi pulso se acelera…

Y una eternidad se atasca en el momento.

Ella termina y me levanto dejando atrás la cama azul,
el rumbo lo marca ella;
hablamos un poco más, reímos mucho
y su voz se me encima por dentro.

Me despido…
Otro abrazo largo, otro beso que estalla en alegrías simultaneas…
Y comienzo añorando su presencia.
“Hasta el próximo mes” y la tristeza se encarga de empujar mis pasos…

Afuera…
Mi esposa me mira y angustiada me pregunta:
“Mi amor ¿Qué te dijo la doctora?”

Simón
23/3/2010

Nota: Estas líneas son para una persona muy especial,
que espero se reponga pronto.

Feliz "NO" cumpleaños BAGYI (S.Oliveira) 1987

Nuevamente curucuteando viejos papeles llenos de polvorosos recuerdos (para mí es un placer hacerlo a pesar del continuo catarro que lo acompaña), conseguí esta tarjeta dedicada a mi hija bagyi (tendría 5 años en ese entonces).

PARA MI CARACOLA

Hoy pensé escribirte un poema,

un poema que hablara de mi amor por ti,

que dijese las cosas hermosas que pienso de ti,

que te explique con sonrisas la necesidad que tengo de ti…

y quise decirte en ese poema

que mi mundo es hermoso,

porque tu existes,

y me das tu alegría cada mañana…

porque ese beso tempranero es el mejor desayuno,

por que cuando llego a mi casa tarde,

estas tú con tu beso trasnochado,

que es el mejor “hasta mañana”.

Quise decirte que nuestra cama es ancha

cuando tu cuerpecito no nos fastidia de tanto abrazarnos,

quise contarte de mi tristeza,

cuando llego temprano y no te encuentro,

y pregunto angustiado

¿donde estas?.

Quise decirte que mi alma es grande

cuando escucho tu riza,

quise decirte que mi nostalgia es honda

cuando miro tus ojos

...y veo que creces como demasiado aprisa,

como con ganas de soltarte,

como sueño entre mis manos.

Quise decirte en ese poema,

que tengo ganas de tenerte siempre,

que ya se que es imposible,

porque se que un día vas a marcharte

en busca de tu destino…

… y sabes que hice con el poema,

lo troce en mil pedazos

y me dije solo dile:

“Dios te bendiga Hija mia….

Y dos lágrimas sordas

se escaparon de mis ojos…

Simón
28.05.87

La Clase del Jueves (Simón Oliveira) 2010

Imagen: Simón Oliveira

La Clase del Jueves

El piano como siempre suena suave y hermoso.

Ella acaricia las teclas como quien acaricia un cuerpo desnudo; yo sentado en el sillón, pescando la nota discordante de una tecla que suene nerviosa…
Pierdo mi tiempo, las ondas sonoras semejan el agua serena que se encima en la arena, sus pies menudos soban el pedal… la imagino caminando por la playa dejando una efímera huella menuda, que el mar con envidia me la borra.

La música se detiene y abro los ojos.
Un “como le pareció” demasiado alegre penetra por mis venas desequilibrando mis sentidos.
“Un poco mejor”, contesto y maldigo el enrojecimiento de mis emociones.

“Pero debe practicarlo mas” y me siento estúpido porque mi voz silente le grita
“¡es perfecta tu música, son hermosas tus manos y tu cuerpo un vendaval que alebresta mis deseos…!!!” y temo que descubra en mi rostro la tristeza de mi ruego, la súplica de este absurdo sueño.

Lentamente se levanta acomodándose su blusa, que sin querer me deja ver una cintura pequeña, casi frágil… y me parece que una sonrisa pícara se dibuja en su delicado rostro.

Son las seis y la clase se termina.

Un beso suave moja mis mejillas y el “hasta luego profe” retumba en mis oídos como terrible sentencia… seis días de ausencia.
Mi voz tratando de enderezar mis ganas le contesta “Hasta el jueves señorita”… y aquella pícara sonrisa queda suspendida en su perfume.

Cierro la puerta y la soledad me habita de nuevo; trato de tomarme un café y termino con un vaso de whisky.

Al fondo el concierto de Tchaikovski. Las notas hirientes del violín me recuerdan mi vergüenza, gritándome cobarde…

Y la noche se me acerca como siempre, solitaria y huérfana de compañía…

Ojalá y mañana fuese jueves…
…………………………………………………………

Las notas se esparcen como avisos de neón sobre la sala.

Hasta aquí me llega su varonil perfume y pienso en una piedra de granito que soporta la envestida de mi agitado mar.

Mis manos bailarinas rozan el teclado pesando en sus caricias.
De reojo miro su rostro y mi cuerpo tiembla como queriéndose achicar y entrar por sus rendijas.
Ojalá mi música lo arrope con mis gritos de deseos.

Sin querer mi blusa se levanta y creo sentir sus pupilas penetrando mi cuerpo.

Termino la pieza y le pregunto ansiosa de sentir sus brazos “como le pareció Profe”, y a pesar que un rubor se esparce por su cara, un seco “Esta Bien” retuerce mis oídos.

Me molesto, esperaba un “¡Te faltó esto!”…y sus manos levantándome en vilo, sintiendo un escozor en todo mi cuerpo, me estrellan contra el piano penetrando mi alma.

Son las seis y la clase se termina.

Una lágrima se cuela entre mis labios y su mejilla, “hasta el jueves mí profe” y le marco con antojo mi propiedad… y el estúpido cobarde me deja ir sin ponerle cárcel a mis ansias.

Cierro la puerta del taxi y mi cuerpo lucha por volver atrás…

Ye estoy de regreso en mi casa y me enfrento sin ganas a la bulla de una familia feliz, me río un poco y subo a mi habitación. Allí soñare aletargada hasta la próxima clase…

Ojalá y mañana fuese jueves….

Simón Oliveira
07/03/2010.

DESPERTAR AL SIGLO XXI 1966

pintura: sueño infantil
simón oliveira

Despertar al Siglo XXI

1966

!Soñador despierta¡

No es a madre quien te nombra,

ni el canto del noble gallo.

Son los ruidos de mil maquina

que danzan sin parar.

!Despierta soñador, despierta¡¡¡

Ya no hay nombres regados en las piedras,

ni retozan salpicantes las arenas

sobre las crestas del mar.

Hoy existen otros mares, otros nombres,

los cuales hay que nombrar:

El petróleo, el cobre, el aluminio, el uranio,

el plomo en la carne… Y aún hay mas.

Despierta soñador, despierta.

Afróntate a la realidad,

hoy existe mil verdades

las cuales nos impiden soñar.

Aviones, bombas y granadas;

una infancia malparida, las drogas,

la prostitución y mas.

Detén tu escrito y tu mano

y prepárate para luchar.

Acaso no ves la guerra,

acaso no ves el hambre,

acaso sigues soñando que en la tierra existe paz?

Cien doctrinas filosóficas,

cien regímenes distintos quieren la humanidad socavar

y en los limites te encuentras soñando, soñador sin parar.

¡Vigilia, soñador, vigilia ¡

sigue de este siglo el compas.

Los amores son alcancías

y los hombres maquinas para calcular.

simón oliveira

1966

marog (febrero) 1995

Cuando se inicia un año, se abre una ventana de esperanzas, nuevos sueños y metas que alcanzar.

Todas las aguas revueltas se tranquilizan dejando caer al fondo, alguna que otra basura para limpiar el espejo cristalino que se refleja y apacigua lo que atrás quedo.

Cada nuevo tiempo nos renueva fuerzas, y hasta la fe en uno mismo se despierta.
Sin embargo, es increíble aceptar (aún cuando el tiempo se encarga de hacerlo ver), que hay quienes no avanzan, si no que estúpidamente se estancan, continuando cada año aferrados a las frustraciones que nunca intentaron solventar.

¡Todo lo podemos cambiar si queremos! ¿Por qué quejarnos de no obtener de la vida, aquellas cosas que no queremos confrontar, aquilatar y mucho menos consolidar?

“La franqueza” ¿Es un don o una habilidad?
Tal vez es la sutil experiencia de aprender a desnudarte ante ti mismo y ante los demás.

Por ello ojalá que este nuevo año podamos en franca comunicación sostener diálogos de esperanzas, sueños y metas “reales” en la medida que dejemos que la basura se precipite al fondo, y lo diáfano, claro y brillante se realce en la plenitud de nuestras vidas a base de constancia y sabiduría de lucha.

Marog
Febrero 1995