"MADERA" a treinta años de la tragedia 2010

MADERA
(a los treinta años de la tragedia)

Y aunque la madera este en todas partes,
nunca tendrá el corazón, ni la raíz
de aquel qué cantó la historia
y que nació en el barrio Marín.

La lluvia nos trae los gritos
que se cuelan del profundo rio,
con su caudal bravo y celoso
trata de ocultar en su cieno
el ruido sordo de una tambora.
Corriente violenta y mezquina
que me nubló una noche con tragedias.

Escucha…
La tarde se nos huele a madera recién mojada.

…Y solo nos queda
en los labios, mordidos por la rabia,
la pregunta ¿Dónde?

¿Dónde están los Ricardos, donde?
¿Dónde sueña Andreina, donde?

Suben los ojos al empinado cerro
y una lluvia de lágrimas,
huérfanas de contestas,
se lanza por la estrechas escaleras de mi barrio…

…recordando que ayer fue un avión
que quiso volverse “Coral Cantarino” en las Azores,
y ahora el padre rio quiere regar con su canto
todos los suelos de mi patria.

No llores,
me recuerdan las calles,
quizá en la distancia del tiempo
empiecen a nacer los arboles de tamboras,
con hojas de maracas y ramajes de güiros…

…Y entonces escucharemos,
convertidos en “Manglares Bulliciosos”
a los Ramos, los Romeros,
los Rengifos y los Ortas,
los Hernández y los Quinteros….

Simón Oliveira.
17/08/2010.

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"CUANDO" (Ana S.Osorio) 2008

Cuando en esta oscura noche
nos ilumine la luna
muéstrame tu sonrisa
para que sea mi fortuna.

Cuando en esta fría noche
sientas que tienes frío
abraza bien fuerte
tu cuerpo contra el mío.

Cuando en esta silenciosa noche
se acaben las palabras
digámonos las cosas
utilizando las miradas.

Cuando en esta larga noche
te sientas enamorado
acércate a mi oído
y dímelo despacio.

Cuando en esta tímida noche
surja ese momento de magia
acércate a mis labios
y regálame los tuyos.

Cuando en esta larga noche
se acerque la mañana
hagamos el amor
hasta que nos sorprenda el alba.

Ana S. Osorio

2008

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Yo soy Andrés Eloy (6/08/1896 - 25/05/1955)

Dibujo realizado por:

Francisco Maduro

Nuestra escuela y sus alumnos se sienten orgullosos de haber sido invitados, para participar en la conmemoración del natalicio de Andrés Eloy Blanco, uno de los poetas más conocido de Venezuela.

42 artistas de diferentes edades mostraran sus obras, las cuales se llenaron con los versos del poeta y ellos con alegrías los tiñeron de colores.

Esta exposición se realizará el dia 6 de agosto a las 10 am, en las instalaciones del Palacio Municipal de Caracas.

Andrés Eloy Blanco está considerado como el poeta más popular de Venezuela, su poesía se caracterizó por ser romántica, pero también de un vivo corte social.

Nuestro Poeta, recordando tal vez uno de sus poemas (Coloquio bajo la Palma), se nos muere en México, el 21 de mayo de 1955, a causa de un accidente automovilístico.

Lo que hay que ser es mejor
y no decir que se es bueno
ni que se es malo,
lo que hay que hacer es amar
lo libre en el ser humano,
lo que hay que hacer es saber
alumbrarse ojos y manos
y corazón y cabeza
y después, ir alumbrando.

Lo que hay que hacer es dar más
sin decir lo que se ha dado,
lo que hay que dar es un modo
de no tener demasiado
y un modo de que otros tengan
su modo de tener algo,
trabajo es lo que hay que dar
y su valor al trabajo
y al que trabaja en la fábrica
y al que trabaja en el campo,
y al que trabaja en la mina
y al que trabaja en el barco,
lo que hay que darles es todo,
luz sangre, voz y manos,
y la paz y la alegría
que han de tener aquí abajo,
que para las de allá arriba,
no hay por qué apurarse tanto,
si ha de ser disposición
de Dios para el hombre honrado
darle tierra al darlo a luz,
darle luz al enterrado.

Por eso quiero, hijo mío,
que te des a tus hermanos,
que para su bien pelees
y nunca te estés aislado;
bruto y amado del mundo
te prefiero a solo y sabio.

A Dios que me de tormentos,
a Dios que me dé quebrantos,
pero que no me dé un hijo
de corazón solitario.

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LA CANCIÓN DE UN BRAVO PUEBLO" 2010

A ella la parieron los Dioses,

hace ya muchas centurias;
la sembraron muy adentro de nuestras gargantas
y nos dieron el poder de crear los instrumentos para acompañarla.

Gracias a ella el padre sol
lanzaba sus dorados rayos sobre la mazorcas
y estas germinaban el “maná”
que alimentaba a los hombres y mujeres del maíz.

Con ella se dormía al hijo pequeño

“Chupador de pezones”
y con ella se marchaba el hijo viejo

buscando crear su memoria.

Era parte de nuestras cosechas,
de nuestros nacimientos y de nuestras adioses.

Con ella se soñaban amores
y también se lamentaban las pérdidas;
con ella se sentía la vida
y también se cantaban las muertes.

Y un día,

densos nubarrones llegaron de otros mares,
tuvo entonces que correr

por las riberas de los sagrados ríos,
adentrarse en nuestras selvas,
subir a las alturas de nuestras montañas andinas
y desde esa cumbre

montarse en el lomo del cóndor gigante,
para huir del trueno del arcabuz español
que invadía nuestra tierra.

Desde allí, oculta por las nubes, vio incrédula

como de las grandes casas que navegaban,
bajaban multitudes que manchaban la cobriza arena

con ébanos reflejos.

Era el esclavo negro
que de esa forma lo encadenaban a nuestra tierra,
mezclándonos sus creencias.

Durante mucho tiempo
se escondió en el alma de nuestros pobladores
y anidando regresos, de vez en cuando se convertía
en grito de angustia y dolores.

Algunas veces se entraba

en las gargantas del negro fugitivo
y hacia retumbar las “cumbes”
acallantando a las guacamayas y a los araguatos.

En otras se mimetizaba

entre los pliegues de la ropa del blanco criollo
y se volvía plegaria ante los altares

de Dioses extraños.

Pasaron los siglos y un día mientras dormitaba,
escucho muy adentro un grito nuevo
que le hablaba de libertad.

Despertose con alegría
y bajando de las montañas,
cruzó las intrincadas selvas
y nuevamente remonto los ríos,
para encontrarse con el campesino

domador de chubascos,
con el pulpero y la comadrona;
y junto al negro cansado de tanto vejamen
y al citadino criollo y liberal,
formar un ejército de corazones

llagados de tanta injusticia.

Y así fue que la antigua canción de cuna
se calzó los pantalones largos,
llevando en una mano la lanza del guerrero
y en la otra la pluma del letrado
logró, aún preñada de lágrimas
por enterrar a sus muertos,
salir airosa de las mil batallas
para convertirse entonces
en la: Canción del Bravo Pueblo.

Simón Oliveira
Julio 2010

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¿QUE ES UN SUEÑO? Ana S. Osorio 2008

Montaje: S.Oliveira

¿Qué es un sueño?

Es un sentir sin tener,
de un amor que no se ve
son deseos de querer,
ansias por rozar tu piel.

Sentimientos que se mezclan
sin saber qué hacer
con el solo deseo
de acariciar tu piel.

Dulce sueño que me embriaga
y que me enciende el alma
en esas noches de luna,
en esas noches de magia.

¿Qué es un sueño?,
son mis manos las tuyas
cuando recorren mi cuerpo
y cerrando los ojos
hasta te veo y te siento.

Tu susurro en mi oído
despierta mis sentidos
y mi alma se estremece
con un solo suspiro.

Siento el sabor de tus labios
sin haberlos besado,
y el calor de tu cuerpo,
sin haberlo abrazado.

Ese es mi sueño,
en una noche de luna,
en una noche de magia

Ana S. Osorio
2008

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DESTINOS 1969 (S.Oliveira)

Esto fue escrito en el año 1969, en ese momento el “reloj de la media noche” (es el reloj que marca el día final de la humanidad) estaba a escasos 10 minutos de la hecatombe mundial.
La última medición (para el año 2007), desafortunadamente lo sitúa a 5 minutos del fin.

“DESTINOS”

(Sobre la faz de la tierra,

diluido con el hombre,

corre el odio y la miseria)

1969

Caen estrellas trémulas en el avanzado espejo nocturno.

Se esparce un poco de orgasmo

y fecunda las entrañas traicioneras.

En las sombras, se agitan incesantes

(por la vertebras del mundo)

el odio y la miseria.

Cascabeles que rondan por los puertos del destino,

esculpen, con sonidos dolorosos, los caballos de acero.

...Mientras los Caines golpean con plomo fundido las mazmorras de la vida;

...los Abeles se sumergen, laxos, marchito, estériles,

bajo el espasmo de idolatría pontificia

En una mano se inclina la balanza,

en la otra la espada ¡Corta-cráneos!!!

¡Oh Divina justicia de los hombres¡¡¡

Ahora… es tarde:

los buitres sedentarios se encuentran

sobre nuestras cabezas;

un sonido de muerte avienta los oídos…

¡Se levanta el HONGO DE SABIIDURIA HUMANA!!!

¡Se recrea con la muerte la dorada golondrina!

¡Gloriosos átomos de destrucción humana!!!

Las sombras se adueñan de la tierra,

inmolando en sus recodos

la ausencia de la vida.

Sucumben incansables

los gusanos

ante la tórrida tierra.

Se retuercen calladamente las palabras

en sus caídas graves al silencio.

Nos perdemos en el instante destructor

(una y mil veces buscamos la forma),

Ya lo de atrás no queda

en el avanzado espacio de la melancolía.

¡Al morir ni siquiera vivimos el instante de la deidificación!!!

¡Siglo XX ¡¡¡ ¡Siglo XXX ¡!!!

¡Que mas da !!!

La sombra se llergue altiva

ante la molécula del APOCALIPSIS.

¡Uranio!!!

¡Nitrógeno!!!

Fatales gotas de veneno

confundidas en la llovizna de cada mañana.

Simón Oliveira
1969

Si... (Ana S. Osorio)

Obra: Desnudo
Simón Oliveira

Este trozo de papel fue enviado a través del tiempo por una buena amiga… Hoy toma otro autobús para llegar a Ustedes.

SI...

Si tú crees que estás vencido, lo estás.
Si crees que no te atreves, no te atreverás.

Si te gustaría ganar, pero crees no poder,
lo más seguro es que no podrás.
Si crees que podrás perder, ya perdiste,
pues en el mundo encontrarás que el éxito
comienza con el deseo de la persona,
en la condición de la mente.

Si crees que eres superior, lo eres.
Tienes que pensar alto para ascender.

Tienes que estar seguro de ti mismo,
de vencer alguna vez.

La Batalla de la Vida no siempre va
hacia el hombre más fuerte o más rápido;
pero tarde o temprano el hombre que gana
es aquel que cree poder ganar.

Ana S. Osorio
Enero 2008