Cartas de Amor (Simón Bolivar)

Dibujo Francisco Maduro

Querida prima:

¿Te extraña que piense en ti al borde del sepulcro? Ha llegado la ultima aurora: tengo al frente el mar Caribe, azul y plata, agitado como mi alma, por grandes tempestades; a mi espalda se alza el macizo gigantesco de la sierra con sus viejos picos coronados de nieve impoluta como nuestros ensueños de 1805, por sobre mí, el cielo más bello de  América, la más hermosa sinfonía de colores, el más grandioso derroche de luz…

Tú estás conmigo, porque todos me abandonan; conmigo en los postreros latidos de la vida, en las últimas fulguraciones de la conciencia. ¡Adiós Fanny!

Esta carta llena de signos vacilantes, la escribe la misma mano que estrecho la suya en las horas del amor, de la esperanza, de la fe; esta es la letra escritora del decreto de Trujillo y del mensaje al Consejo de Angostura.

No la reconoces, ¿verdad? Yo tampoco la reconocería si la muerte no me señalara con su dedo despiadado la realidad de este supremo instante. Si yo hubiera muerto sobre un campo de batalla, dando frente al enemigo, te daría mi gloria, la gloria que entreví a tu lado, a los campos de un sol de primavera.

Muero despreciable, proscrito, detestado por los mismos que gozaron mis favores; víctima de intenso dolor, presa de infinitas amarguras.

Te dejo mis recuerdos, mis tristezas y las lagrimas que no llegaron a verter mis ojos. ¿No es digna de tu grandeza tal ofrenda? Estuviste en mi alma en el peligro; conmigo presidiste los consejos de gobierno; tuyos fueron mis triunfos y tuyos mis reveses; tuyos son también mi último pensamiento y mi pena postrimera.

En las noches galantes del Magdalena vi desfilar mil veces la góndola de Byron por los canales de Venecia, ¡en ella iban grandes bellezas y grandes hermosuras, pero no ibas tú: porque tú has flotado en mi alma mostrada por níveas castidades!

A la hora de los grandes desengaños, a la hora de las íntimas congojas, apareces ante mis ojos moribundos con los hechizos de la juventud y de la fortuna; me miras, y en tus pupilas arde el fuego de los volcanes; me hablas, y en tu voz oigo las dianas inmortales de Junín.

Simón Bolívar

6 de diciembre de 1830.

No deja de ser romántico el pensar que nuestro libertador, en su lecho de muerte y agonizando, tuviese un momento,  como siempre lo hizo en su tumultuosa vida, de dedicarle un tiempito al amor.

Muchos historiadores ponen en duda la autenticidad de esta carta, en principio porque Fanny Dervier Du Villars, no fue prima del libertador, agreguémosle a esto que la primera publicación de esta carta se realizo en el año de 1925 en el Diario Comercio de Barranquilla y es atribuida, según denuncia de Vicente Lecuna, a el historiador venezolano Luciano Mendible Camejo, el cual le confesó a Lecuna, en 1936, según testigo (Elías Pérez Sosa), su autoría.

Soy el verso desnudo de la noche... (Ana Osorio) 2011

Soy el colibrí que te roba un beso

Soy el verso desnudo de la noche

que te lleva a soñar entre nubes.

Soy el colibrí que te roba un beso

a través del néctar de tu dulce boca.

Soy la mujer que deseas,

abrazada a ti por la mañana.

Soy la brisa que sientes cuando descansas,

la que ha deshojado el otoño en una caricia.

Soy el suspiro que brota cuando sueñas.

Soy la nostalgia que te acompaña.

Soy el viento que sopla en tus horas muertas.

Soy el humo que seduce del incienso.

Soy el viento de la tarde que te abraza,

fundiendo mí aliento sobre tu alma.

Soy viento, soy brisa

Soy luna y resplandor.

…Soy el amor que sientes,

y que en tu corazón

sutilmente se desliza.

Ana Osorio

2011

Si es cierto...(Simón Oliveira)

Si, es cierto…

Hay que dividirnos.

Lo que ayer fue un fuerte nudo

hoy solo son hilachas sueltas

revoloteando locas por el aire.

Si antes disfrutábamos en descubrir

nuevas obras teatrales…

ahora somos personajes de una ópera bufa.

Quienes ayer se esperaban

para compartir la cena,

hoy las sobras frías

alimentan nuestras soledades.

¿En qué esquina perdimos

la acera compartida?

Tal vez fue una mañana de impasible garua

y ambos salimos sin paraguas para compartirnos.

O quizás el sol del mediodía

quemaba inmisericorde la calzada,

y meditabundos confundimos las veredas

del caminar juntos.

O fue que en el instante de cruzar la calle

mi semáforo cambió a rojo…

y se te olvido voltear

para ver donde me extraviaba.

A lo mejor fueron tus celos

que se sumaron a mis rabias

eliminando el placer de multiplicar

nuestros gozos…

o tus ansias de volar sola;

o peor aún… la desidia de acompañarnos

hasta el final del camino.

Hoy hincho el velamen

de mi propia vida…

Tu…

te alejas indolente de mi puerto

para amarar a otra playa…

sin siquiera una pisca de ira, sin rencor,

como si yo hubiese sido tan solo

una huella húmeda de alguien

que salió descalzo de una playa…

fuera de mis sueños.

Ya ves…

Estoy sereno y me siento bien…

cariño, tranquila, tampoco te guardo encono…

Estoy sosegado…

…Está bien…

a lo mejor volveremos a encontrarnos

después de esta tormenta…

¡ah! y cierra por favor la puerta al salir.

¡Pedazo de Zorra!!!

¡Maldita!!!

¡Ojalá te parta un rayo!!!

¡TE ODIO!!!

te odio,

 te… odio…

Vida... (Francisco Maduro)

Vida…

Miedo, miedo, asfixia,

miedo, llanto, llanto,

frio, miedo, llanto,

hambre, hambre, miedo.

Abrazos, besos, besos,

juegos, risas, risas,

colegio, colegio,

juegos, risas, colegio.

Estudios, estudios, amor.

Amor, amor, amor,

amor, sexo, sexo, sexo,

sexo, sexo, trabajo,

fiesta, sexo, trabajo,

trabajo, trabajo, trabajo,

amor, amor, sexo, sexo,

tristezas, amor, tristezas.

Trabajo, trabajo, trabajo,

nostalgias, nostalgias,

cansancio, cansancio.

Dolor, dolor, miedo, dolor,

tristeza, miedo, dolor,

dolor, miedo, dolor.

Silencio, silencio,

silencio,

…silencio…

Estoy Pensando en ti (Ana Osorio) 2011

Es tarde y estoy pensando en ti.

Hace frio y la noche es clara,

tan clara como aquella

que nos descubrió, juntos.

Mis manos te necesitan

mis ojos te buscan en algún lugar

y solo te encuentran en mi pensamiento.

Miro el cielo y veo nuestra estrella

ese rincón en el que solo existes tú.

Solo soy yo y ese pequeño sueño

en el que podemos amarnos

y ser felices.

Como imaginar que esta historia

quizás algún día termine,

 si por ti vivo, por ti lloro, por ti todo.

Estas tan lejos

pero a la vez tan cerca

que cada noche

cuando tu recuerdo viene a mí

todo gira a mí alrededor

y no entiendo por qué…

esta hermosa ilusión no pueda ser realidad.

Siempre, en cualquier momento,

mientras exista el amor,

habrá un lugar tan grande

como la distancia que nos separa

y que tú vivas en mi corazón.

Responso a García Lorca (Oscar Castro)

Ver video del poema: “Responso a García Lorca”, escrito por Oscar Castro y musicalizado por los 4 de chile:

Hace 75 años... (la muerte de García Lorca)

García Lorca

Es 20 de agosto de 1936, dos ideas fracturan la tranquilidad de un país, por sus campos y ciudades a partir de ese momento rondaran: las ruinas, la barbarie, el miedo y la muerte.

Hace frio y es de madrugada, apenas se escucha el crujido que hacen las ruedas, del viejo “Buick” por el laberinto de Ainadamar; van hacia la Fuente Grande, en su interior se pasea la macabra noticia de “muerte”, nadie habla, y nadie escucha, todos rezan en silencio.

Se acercan a la “Fuente de las lágrimas”, se detiene el vehículo y salen cabizbajos cuatro prisioneros: un maestro, al que su cojera le dificulta sostener el peso del miedo; dos banderilleros que aunque acostumbrados a lidiar con moruchos bravos, presienten la inmensa soledad de la muerte, y el cuarto hombre, un Gitano…simplemente un gitano …y poeta…

¿Qué pensaría el poeta frente a su muerte?

…Y en realidad ¿mataron al poeta?

Veamos las estrofas que le escribe Víctor J. Rodríguez Calderón al POETA…

No, no puede ser,
anoche mataron a García Lorca
y en lo oscuro
lo han encontrado
mordido por el viento
de los olivos.
Tenía sangre en su pecho
y ya lo momificaban
los versos.
Un silencio de hedores
reposa en el aire
y un charco de sangre surca la tierra
con fuerza.
Mataron al gitano;
su silencio
fue terrible,
lo mataron
con la cabeza levantada,
con su luna de pergamino.

II

Compadre, ¿Qué va a ser

de Soledad Montoya?
¿Qué diremos
cuando pregunte por él?
¿Qué será del verde
que te quiero verde?
¿Del viento amarillo
y de la noche
perseguida por los mil
perros que no la conocen?
¿De la luna gitana que se queda sola
con su niño?
¿De la mozuela
que se llevó al río?
¿Del muerto
que se quedo en la calle
con un puñal en el pecho?
¿Qué será de la muerte?
se quedó sin que le cante.

III

Mataron al poeta,

se desapareció su cadáver,
pero quedaron sus versos
testigos universales.
Y se vinieron cantando
colgados de los astros
que pasan a caballo,
y se esparcieron
en todas las almas.
Vinieron como mil
abejas campesinas,
como paisaje y tierra,
como un secreto
que la muerte guarda.
Vinieron a todos los hombres
porque todos los hombres
con voz de sentimiento
los cantan.

IV

¿Dónde quedó su sepultura?

-En toda la garganta de España,
-dijo la luna-. Y nos fuimos
caminando siguiendo el rastro
de dos palomas desnudas,
en la curva del río
oímos los gemidos
de los gitanos.
Eran como sus poesías,
llegaban de todas las distancias.
Se escuchaba
el soplo del viento,
veíamos la vida y la muerte
como se miraban,
como se abrazaban.
En toda la mitad del camino
encontramos a Antonio Torres Heredia
y con voz de cinco chorros
nos dijo: -No lo busquen,
su cuerpo esta tiritando
bajo el polvo de su guitarra.
y su alma ya se fue de España montada
en la mar y los arroyos.
Yo le previne
y sus oídos fueron sordos-.
Ay, Federico García Lorca
allí viene la guardia civil,
acuérdate de la virgen
porque te vas a morir.
Y así Federico
escribió su último poema,
¡su muerte!

Mañana (Simón Oliveira) 2011

Mañana.

(A la memoria de Martha …)

El agua corre bajo mis pies

humedeciendo mis tristezas.

Cuantas veces nos miramos

a través de las olas,

recibiendo la briza marina

sobre nuestros labios…

…entonces tus besos tomaban

el sabor de cotufas saladas,

húmedas de deseos.

…luego,  la tarde se marchaba

y el mar como cómplice

borraba las huellas

de dos cuerpos desnudos,

que momentos antes

retozaban en la arena

llenos de pasión.

“Nos vemos mañana” me decías,

sin saber que el mañana llegaría sin ti.

Nuestra última tarde

se colgó de mis hombros

como pesadilla.

Aún hoy,

recuerdo el sonido

estridente de unos frenos…

Y tu mano alzada,

despidiéndote,

quedó impresa

en el medio de la calle…

Simón Oliveira

(2011)

Bienvenido Papá

Regresas a tu ciudad

El 21 de el mes de julio, trasladamos los restos de Papá, a su nueva morada, más cercana y mas accesible.

 A pesar de tenerlo muy cerca de nuestros corazones, la distancia no nos dejaba escaparnos de nuestro trabajo y visitar su tumba con más constancia.

Ahora, podré escaparme un rato y sentarme contigo para escribir mis “tonterías” o tal vez pintar la maravillosa vista de tu ciudad, o simplemente no hacer nada y contemplar el paisaje.

 José Antonio tendrá donde tocar su guitarra y  siempre contará con tus aplausos.

Julio se asentará a corregir los exámenes de sus alumnos y preparar las próximas clases, sin que nadie lo interrumpa.

Y así todos tendremos la oportunidad de pasar más tiempo contigo.

Bienvenido Papá:

Viejo…

se cumplen diez largos años

de sembrarte en una tierra extraña.

La ciudad que adoptaste

a pesar de su bulla permanente

sus inútiles semáforos

y sus peatones indiferentes…

te extrañaba.

Y el cerro que la protege

al que tantas horas dedicaste

hurgando sus serranías...

recordaba tu presencia.

Hoy al fin estas aquí…

y ya era tiempo.

Aunque nunca te alejaste

de nuestros corazones

se hacía difícil ir a encontrarte.

Hoy estas aquí…

Bienvenido Domingo…

Bienvenido Papá